The Gentle bend, the Stubborn break

Le chêne un jour dit au roseau :

Vous avez bien sujet d'accuser la nature; Un roitelet pour vous est un pesant fardeau;

Le moindre vent qui d'aventure

Fait rider la face de l'eau

Vous oblige à baisser la tête; Cependant que mon front, au Caucase pareil, Non content d'arrêter les rayons du soleil,

Brave l'effort de la tempête.

Tout vous est aquilon, tout me semble zéphyr. Encore si vous naissiez à l'abri du feuillage

Dont je couvre le voisinage,

Vous n'auriez pas tant à souffrir;

Mais vous naissez le plus souvent Sur les humides bords des royaumes du vent. La nature envers vous me semble bien injuste — Votre compassion, lui répondit l'arbuste, Part d'un bon naturel : mais quittez ce souci;

Les vents me sont moins qu'à vous redoutables, Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici

Contre leurs coups épouvantables

Résisté sans courber le dos :

Mais attendons la fin. Comme il disoit ces mots, Du bout de l'horison accourt avec furie

Le plus terrible des orages

L'arbre tient bon ; le roseau plie

Le vent redouble ses efforts,

Et fait si bien, qu'il déracine Celui de qui la tête au ciel étoit voisine, Et dont les pieds touchoier.t à l'empire des morts.

93. Happiness fears not the Future, and regrets not the Past.

De tous les habitants du monde, Qui croyez-vous le plus heureux ?

Est-ce le riche, où l'or abonde, Qu'une fortune sans seconde Fait briller dans un char pompeux ? Est-ce un savant, un esprit lumineux, Qui mesure les cieux, et la terre et la mer ? Est-ce un héros, un conquérant fameux, Dont les bras lancent le tonnerre ?

Non, non, c'est le mortel qui, content de son sort, Sans désir, sans envie, Passe en repos sa vie; Qui, sachant réprimer un aveugle transport, Ne gémit pas le jour des fautes de la veille, Qu'aucune d'bauche n'endort, Et qu'aucun regret ne réveille,

94 The Dress is not tke Mari.

Un villageois sensé, la moisson approchant, Avec son jeune fils vint visiter son champ :

Qu'y voit-il ? la terre couverte De bleuets, de pavots, et de mainte autre fleur;

Mais peu d'épis, et leur maigreur

Le faisait gémir de la perte

Que lui causait son laboureur.

L'enfant ne pensait pas de même :

Il était d'une joie extrême

De voir ce spectacle nouveau

Voyez, disait-il à son père,

Ce bleu, ce jaune, ce ponceau; Quelle variété ! que ce champ doit vous plaire !

Notre jardin a-t-il rien de si beau ?

Vous pensez aujourd'hui comme on pense à votre âge,

Lui dit le père en soupirant ;

Mais un jour, devenu plus sage,

Vous penserez tout autrement :

Vous sentirez combien nous cause de dommage Ce qui vous paraît si charmant;

Et ce qui vous plaît davantage Sera par votre main arraché promptement.

Ne jugez point sur l'apparence;

Rien, mon fils, rien n'est si trompeur: C'est se former une vaine espérance Que de compter sur un dehors flatteur.

Il en est de même des hommes :

Qu'on est trompé par leur extérieur î

On ne connaît ce que nous sommes Qu'aux qualités de l'esprit et du cœur.