VI. LA NUIT D'OCTOBRE

LE POÈTE

Le mal dont j'ai souffert s'est enfui comme un rêve; Je n'en puis comparer le lointain souvenir Qu'à ces brouillards légers que l'aurore soulève^ Et qu'avec la rosée on voit s'évanouir.

LA MUSE

Qu'avîez-vous donc, ô mon poète 1

Et quelle est la peine secrète

Qui de moi vous a séparé?

Hélas! je m'en ressens encore.

Quel est donc ce mal que j'ignore

Et dont j'ai si longtemps pleuré? lo

LE POÈTE

C'était un mal vulgaire et bien connu des hommes ; Mais, lorsque nous avons quelque ennui dans le cœur, Nous nous imaginons, pauvres fous que nous sommes, Que personne avant nous n'a senti la douleur.