CHANSON DE GRAND-PÈRE
Dansez, les petites filles,
Toutes en rond.
En vous voyant si ge/itilles,
Les bois riront.
Dansez, les petites reines, 5
Toutes en rond.
Les amoureux sous les frênes
S'embrasseront.
Dansez, les petites folles,
Toutes en rond. 10
Les bouquins dans les e'coles
Bougonneront.
Dansez, les petites belles,
Toutes en rond.
Les oiseaux avec leurs ailes 15
Applaudiront.
Dansez, les petites fées,
Toutes en rond.
Dansez, de bleuets coiffe'es,
L'aurore au front. 20
Dansez, les petites femmes,
Toutes en rond.
Les messieurs diront aux dames
Ce qu'ils voudront.
{L'art d'être grand-père, 1877)
JEANNE ENDORMI E L'oiseau chante ; je suis au fond des rêveries.
Rose, elle est là qui dort sous les branches fleuries,
Dans son berceau tremblant comme un nid d'alcyon,
Douce, les yeux fermés, sans faire attention
Au glissement de l'ombre et du soleil sur elle. 5
Elle est toute petite, elle est surnaturelle.
O suprême beauté de l'enfant innocent !
Moi je pense, elle rêve ; et sur son front descend
Un entrelacement de visions sereines ;
Des femmes de l'azur qu'on prendrait pour des reines, 10
Des anges, des lions ayant des airs bénins,
De pauvres bons géants protégés par des nains,
Des triomphes de fleurs dans les bois, des trophées
D'arbres célestes, pleins de la lueur des fées,
Un nuage où l'éden apparaît à demi, 15
Voilà ce qui s'abat sur l'enfant endormi.
Le berceau des enfants est le palais des songes ;
Dieu se met à leur faire un tas de doux mensonges ;
De là leur frais sourire et leur profonde paix.
Plus d'un dira plus tard : Bon Dieu, tu me trompais. 20
Mais le bon Dieu répond dans la profondeur sombre : — Non. Ton rêve est le ciel. Je t'en ai donné l'ombre. Mais ce ciel, tu l'auras. Attends l'autre berceau : La tombe. —
Ainsi je songe. O printemps ! Chante, oiseau !
(L? art d'être grand-père, i8yj)
The personal note of love-passion is not so marked in Hugo as in the poetry of Musset. But, if we cannot discover in Hugo's love poems the poignant sincerity of Musset, their feeling is sufficiently genuine to redeem them from the charge of being merely the experiments of a great artist on an inviting lyrical thème. The " Tristesse d'Olympio" is one of the famous pièces of modem poetry. In this poem, written in évident émulation of Lamartine's " Le lac," the feeling may appear to be simulated, and even, in spite of the magnificence of the setting, somewhat overelaborated ; yet its absence from Hugo's work would be a definite loss to literature, though we might spare it better than many of his poems that are less ambitious but more spontaneous and more instinct with lyric passion.
Oh primavera ! gioventù dell' anno.
Oh gioventù ! primavera délia vita.
O mes lettres d'amour, de vertu, de jeunesse,
C'est donc vous ! Je m'enivre encore à votre ivresse ;
Je vous lis à genoux.
Souffrez que pour un jour je reprenne votre âge 1 Laissez-moi me cacher, moi, l'heureux et le sage, 5
Pour pleurer avec vous !
J'avais donc dix-huit ans ! j'étais donc plein de songes 1 L'espérance en chantant me berçait de mensonges.
Un astre m'avait lui !
J'étais un dieu pour toi qu'en mon cœur seul je nomme 1 10 J'étais donc cet enfant, hélas ! devant qui l'homme
Rougit presque aujourd'hui !
O temps de rêverie, et de force, et de grâce ! Attendre tous les soirs une robe qui passe 1
Baiser un gant jeté ! 1 5
Vouloir tout de la vie, amour, puissance et gloire ! Etre pur, être fier, être sublime et croire A toute pureté !
A présent, j'ai senti, j'ai vu, je sais. — Qu'importe
Si moins d'illusions viennent ouvrir ma porte 5
Qui gémit en tournant ?
Oh ! que cet âge ardent, qui me semblait si sombre, A côté du bonheur qui m'abrite à son ombre,
Rayonne maintenant !
Que vous ai-je donc fait, ô mes jeunes années, 10
Pour m'avoir fui si vite et vous être éloignées,
Me croyant satisfait ?
Hélas ! pour revenir m 'apparaître si belles, Quand vous ne pouvez plus me prendre sur vos ailes,
Que vous ai-je donc fait ? 15
Oh ! quand ce doux passé, quand cet âge sans tache, Avec sa robe blanche où notre amour s'attache,
Revient dans nos chemins, On s'y suspend, et puis que de larmes amères Sur les lambeaux flétris de vos jeunes chimères 20
Qui vous restent aux mains !
Oublions ! oublions 1 Quand la jeunesse est morte, Laissons-nous emporter par le vent qui l'emporte
A l'horizon obscur.
Rien ne reste de nous ; notre œuvre est un problème. 25 L'homme, fantôme errant, passe sans laisser même
Son ombre sur le mur !
Mai l83° {Les feuilles d'automne)
