SCÈNE XVI
LE COMTE, allant de côté et tt autre ; MARCELINE, BARTHOLp, FIGARO, BRID'OISON.
Marceline s'assied.
Ah! je respire.
Figaro.
Et moi, j'étouffe*.
Lb Comte, à part.
Au moins, je suis vengé ; cela soulage.
Figaro, à part.
Et ce Bazile qui devait s'opposer au mariage de Marceline ; voyez comme il revient ! — {Au Comte qui sort.) Monseigneur, vous nous quittez?
Le Comte.
Tout est jugé.
Figaro, à Brid' oison.
C'est ce gros enflé de Conseiller...
Brid*oison.
Moi, gro-os enflé I
Sans doute. Et je ne Tépouserai pas : je suis Gentilhomme une fois. (Le Comte ^arrête.)
I Variante 248. •— a. Variante 349. — 3. Variante sSo.
Bartholo.
Vous l'épouserez.
Figaro.
Sans l*ayeu de mes nobles parens ?
Bartholo.
Nommez-les, montrez-les.
Figaro.
Qu'on me donne un peu de tems; je suis bien près de les revoir : il y a quinze ans que je les cherche.
Bartholo.
Le fatl c'est quelqu*enfiint trouvé!
Figaro.
Enfant perdu, docteur; ou plutôt enfant volé.
Le Comte revient.
Volé^ perdu^ la preuve? 11 crierait qu'on lui fait injure !
Figaro.
Monseigneur, quand les langes à dentelles, tapis brodés et joyaux d'or trouvés sur moi par les brigans n'indiqueraient pas ma haute naissance, la précaution qu'on avait prise de me faire des marques distinctives témoignerait assez combien j'étais un fils précieux : et cet hiéroglyphe à mon bras*... (Il veut se dépouiller le bras droit,]
LE MARIAGE DE FIGARO. iq3
Marceline, se levant vivement.
Une spatule à ton bras droit ?
Figaro.
D'où savez-vous que je dois l'avoir ?
Marceune*.
Dieux ! c'est lui I
Figaro.
Oui, c'est moi.
Bartholo, à Marceline.
Et qui ? lui !
Marceline, vivement.
Cest Emmanuel.
Bartholo, à Figaro.
Tu fus enlevé par des Bohémiens t
Figaro, exalté.
Tout près d'un château. Bon Docteur, si vous me rendez à ma noble famille, mettez un prix à ce service ;* des monceaux d'or n'arrêteront pas mes illustres parens.
Bartholo, montrant Marceline.
Voilà ta mère.
Figaro.
... Nourrice?
194 LS MARIAGE DE FëOARO.
Bartholo.
Ta propre mère*.
Le Comte.
Sa mère !
Figaro.
Expliquez-vous.
Marceline, montrant Bartholo,
Voilà ton père.
Figaro, désolé.
O o oh ! aye de moi *.
Marceline.
Est-ce que la nature ne te l'a pas dit mille fois ?
Figaro.
Jamais.
Le Comte, à part.
Sa mère!
Brid*oison.
C'est clair, i-il ne l'épousera pas.
Q^K^ Bartholo.
Ni moi non plus.
Marceline.
Ni vous ! Et votre fils ? Vous m'aviez juré.^.
