ACTE II
Une rue.
OCTAVE
CIUTA
CIUTA
Oui, pour agir d'après la mienne, qui est sa sœur aînée, et pour envoyer aux enfers messer Claudio le juge, que je déteste, méprise et abhorre depuis les pieds jusqu'à la tête.
CIUTA
Je lui porterai donc votre réponse, et, quant à moi, je cesse de m'en mêler.
OCTAVE
Je suis comme un homme qui tient la banque d'un pharaon pour le compte d'un autre, et qui a la veine contre lui; il noierait plutôt son meilleur ami que de céder, et la colère de perdre avec l'ar-gent d'autrui l'enflamme cent fois plus que ne le ferait sa propre ruine.
Entre Cœlio.
Comment, Cœlio, tu abandonnes la partie?
CŒLIO
Que veux-tu que je fasse?
OCTAVE
Te défies-tu de moi? Qu'as-tu? te voilà pâle comme la neige. Que se passe-t-il en toi?
CŒLIO
Pardonne-moi, pardonne-moi! Fais ce que tu voudras; va trouver Marianne. Dis-lui que me tromper, c'est me donner la mort, et que ma vie est dans ses yeux.
11 sort. OCTAVE.
Par le Ciel voilà qui est étrange! 1
CIUTA
Silence! vêpres sonnent; la grille du jardin vient de s'ouvrir; Marianne sort. Elle ap-proche lentement.
Ciuta se retire. Entre Marianne.
OCTAVE
Belle Marianne, vous dormirez tranquillement. Le cœur de Ccelio est à une autre, et ce n'est plus sous vos fenêtres qu'il donnera ses sérénades.
Quel dommage et quel grand malheur de n'a-voir pu partager un amour comme celui-là Voyez comme le hasard me contrarie! Moi qui allais l'aimer.
OCTAVE
En vérité
Oui, sur mon âme, ce soir ou demain matin, dimanche au plus tard, je lui appartenais. Qui pourrait ne pas réussir avec un ambassadeur tel que vous? Il faut croire que sa passion pour moi était quelque chose comme du chinois ou de l'arabe, puisqu'il lui fallait un interprète, et qu'elle ne pouvait s'expliquer toute seule.
Raillez, raillez, nous ne vous craignons plus.
Ou peut-être que cet amour n'était encore qu'un pauvre enfant à la mamelle, et vous, comme une sage nourrice, en le menant à la lisière, vous l'aurez laissé tomber la tête la première en le pro-menant par la ville.
OCTAVE
La sage nourrice s'est contentée de lui faire boire d'un certain lait que la vôtre vous a versé sans doute, et généreusement; vous en avez en-core sur les lèvres une goutte qui se mêle à toutes vos paroles.
Comment s'appelle ce lait merveilleux?
OCTAVE
L'indifférence. Vous ne pouvez ni aimer ni haïr, et vous êtes comme les roses du Bengale, Ma-rianne, sans épines et sans parfum.
Bien dit. Avez-vous préparé d'avance cette comparaison? Si vous ne brûlez pas le brouillon de vos harangues, donnez-le-moi, de grâce, que je les apprenne à ma percuche.
OCTAVE
Qu'y trouvez-vous qui puisse vous blesser ? Une fleur sans parfum n'en est pas moins belle bien au contraire, ce sont les plus belles que Dieu a faites ainsi; et le jour où, comme une Galatée d'une nouvelle espèce, vous deviendrez de marbre au fond de quelque église, ce sera une charmante statue que vous ferez, et qui ne laissera pas que de trouver quelque niche respectable dans un con-fessionnal.
Mon cher cousin, est-ce que vous ne plaignez pas le sort des femmes? Voyez un peu ce qui m'arrive il est décrété par le sort que Coelio m'aime, ou qu'il croit m'aimer, lequel Ccelio le dit à ses amis, lesquels amis décrètent à leur tour que, sous peine de mort, je serai sa maîtresse. La jeunesse napolitaine daigne m'envoyer en votre personne un digne représentant, chargé de me faire savoir que j'aie à aimer ledit seigneur Ccelio d'ici à une huitaine de jours. Pesez cela, je vous en prie. Si je me rends, que dira-t-on de moi? N'est-ce pas une femme bien abjecte que celle qui obéit, à point nommé, à l'heure convenue, à une pareille proposition? Ne va-t-on pas la dé-chirer à belles dents, la montrer au doigt, et faire de son nom le refrain d'une chanson à boire? Si elle refuse, au. contraire, est-il un monstre qui lui soit comparable? Est-il une statue plus froide qu'elle? et l'homme qui lui parle, qui ose l'arrêter en place publique son livre de messe à la main, n'a-t-il pas le droit de lui dire « Vous êtes une rose du Bengale sans épines et sans parfum »?
Cousine, cousine, ne vous fâchez pas.
N'est-ce pas une chose bien ridicule que l'hon-nêteté et la foi jurée? que l'éducation d'une fille, la fierté d'un cœur qui s'est figuré qu'il vaut quel-que chose, et qu'avant de jeter au vent la pous-sière de sa fleur chérie, il faut que le calice en soit baigné de larmes, épanoui par quelques rayons du soleil, entr'ouvert par une main délicate? Tout cela n'est-il pas un rêve, une bulle de savon qui, au premier soupir d'un cavalier à la mode, doit s'évaporer dans les airs?
OCTAVE
Vous vous méprenez sur mon compte et sur celui de Cœlio.
Qu'est-ce après tout qu'une femme? L'occupa-tion d'un moment, une coupe fragile qui renferme une goutte de rosée, qu'on porte à ses lèvres et qu'on jette par-dessus son épaule. Une femme c'est une partie de plaisir! Ne pourrait-on pas dire, quand on en rencontre une « Voilà une belle nuit qui passe? » Et ne serait-ce pas un grand éco-lier en de telles matières que celui qui baisserait les yeux devant elle, qui se dirait tout bas « Voilà peut-être le bonheur d'une vie entière », et qui la laisserait passer?
Elle sort.
OCTAVE, seul.
Tra, tra, poum, poum tra deri la la! Quelle drôle de petite femme Hai holà
Il frappe à une auberge.
Apportez-moi ici, sous cette tonnelle, une bou-teille de quelque chose.
