LE GARÇON
Ce qui vous plaira, Excellence. Voulez-vous du lacryma-christi?
OCTAVE
Soit, soit. Allez-vous-en un peu chercher dans les rues d'alentour le seigneur Coelio, qui porte un manteau noir et des culottes plus noires en-core. Vous lui direz qu'un de ses amis est là qui boit tout seul du lacryma-christi. Après quoi vous irez à la grande place, et vous m'apporterez une certaine Rosalinde qui est rousse et qui est tou-jours à sa fenêtre.
Le garçon sort.
Je ne sais ce que j'ai dans la gorge; je suis triste comme une procession.
Buvant.
Je ferai aussi bien de dîner ici; voilà le jour qui baisse. Drig! drig! quel ennui que ces vêpres! Est-ce que j'ai envie de dormir? Je me sens tout pétrifié.
Entrent Claudio et Tibia.
Cousin Claudio, vous êtes un beau juge; où allez-vous si couramment?
Qu'entendez-vous par là, seigneur Octave?
OCTAVE
J'entends que vous êtes un magistrat qui a de belles formes.
CLAUDIO
De langage ou de complexion?
OCTAVE
De langage, de langage. Votre perruque est pleine d'éloquence, et vos jambes sont deux char-mantes parenthèses.
CLAUDIO
Soit dit en passant, seigneur Octave, le mar-teau de ma porte m'a tout l'air de vous avoir brûlé les doigts..
OCTAVE
En quelle façon, juge plein de science?
CLAUDIO
En y voulant frapper, cousin plein de finesse.
OCTAVE
Ajoute hardiment plein de respect, juge, pour le marteau de ta porte; mais tu peux le faire peindre à neuf, sans que je craigne de m'y salir les doigts.
CLAUDIO
En quelle façon, cousin plein de facéties?
OCTAVE
En n'y frappant jamais, juge plein de causti-cité.
Cela vous est pourtant arrivé, puisque ma femme a enjoint à ses gens de vous fermer la porte au nez à la première occasion.
OCTAVE
Tes lunettes sont myopes, juge plein de grâce; tu te trompes d'adresse dans ton compliment.
CLAUDIO
Mes lunettes sont excellentes, cousin plein de riposte; n'as-tu pas fait à ma femme une déclara-tion amoureuse?
OCTAVE
A quelle occasion, subtil magistrat?
CLAUDIO
A l'occasion de ton ami Coelio, cousin; mal-heureusement j'ai tout entendu.
OCTAVE
Par quelle oreille, sénateur incorruptible?
CLAUDIO
Par celle de ma femme, qui m'a tout raconté, godelureau chéri.
OCTAVE
Tout absolument, époux idolâtré ? Rien n'est resté dans cette charmante oreille?
CLAUDIO
Il y est resté sa réponse, charmant pilier de cabaret, que je suis chargé de te faire. Je ne suis pas chargé de l'entendre, cher pro-cès-verbal.
CLAUDIO
Ce sera donc ma porte en personne qui te la fera, aimable croupier de roulette, si tu t'avises de la consulter.
OCTAVE
C'est ce dont je ne me soucie guère, chère sen-tence de mort; je vivrai heureux sans cela.
CLAUDIO
Puisses-tu le faire en repos, cher cornet de passe-dix! je te souhaite mille prospérités.
OCTAVE
Rassure-toi sur ce sujet, cher verrou de prison je dors tranquille comme une audience.
Sortent Claudio et Tibia.
OCTAVE, seul.
Il me semble que voilà Cœlio qui s'avance de ce côté. Ccelio! Coelio A qui diable en a-t-il?
Entre Cœlio.
Sais-tu, mon cher ami, le beau tour que nous joue ta princesse? Elle a tout dit à son mari.
CŒLIO
Comment le sais-tu ?
OCTAVE
Par la meilleure de toutes les voies possible. Je quitte à l'instant Claudio. Marianne nous fera fermer la porte au nez si nous nous avisons de l'importuner davantage.
CŒLIO
Tu l'as vue tout à l'heure; que t'avait-elle dit?
OCTAVE
Rien qui pût me faire pressentir cette douce nouvelle rien d'agréable cependant. Tiens, Coelio, renonce à cette femme. Holà! un second verre
CŒLIO
Pour qui?
OCTAVE
Pour toi. Marianne est une bégueule je ne sais trop ce qu'elle m'a dit ce matin, je suis resté comme une brute sans pouvoir lui répondre.
Allons! n'y pense plus, voilà qui est convenu; et que le Ciel m'écrase si je lui adresse jamais la parole! Du courage, Coelio, n'y pense plus.
CŒLIO
Adieu, mon cher ami.
OCTAVE
Où vas-tu?
CŒLIO
J'ai affaire en ville ce soir.
OCTAVE
Tu as l'air d'aller te noyer. Voyons, Coelio, à quoi penses-tu? Il y a d'autres Mariannes sous le ciel. Soupons ensemble, et moquons-nous de cette Marianne-là.
CŒLIO
Adieu, adieu, je ne puis m'arrêter plus long-temps. Je te verrai demain, mon ami.
II sort.
OCTAVE
Cœlio! Écoute donc! nous te trouverons une Marianne bien gentille, douce comme un agneau, et n'allant point à vêpres surtout! Ah! les mau-dites cloches! quand auront-elles fini de me mener en terre?
LE GARÇON, rentrant.
Monsieur, la demoiselle rousse n'est point à sa fenêtre; elle ne peut se rendre à votre invitation.
OCTAVE
La peste soit de tout l'univers Est-il donc dé-cidé que je souperai seul aujourd'hui? La nuit arrive en poste; que diable vais-je devenir? Bon! bon! ceci me convient.
Il boit.
Je suis capable d'ensevelir ma tristesse dans ce vin, ou du moins ce vin dans ma tristesse. Ah! ah! les vêpres sont finies; voici Marianne qui revient.
Entre Marianne.
Encore ici, seigneur Octave? et déjà à table? C'est un peu triste de s'enivrer tout seul.
Le monde entier m'abandonne; je tâche d'y voir double, afin de me servir à moi-même de compagnie.
Comment! pas un de vos amis, pas une de vos maîtresses qui vous soulage de ce fardeau terrible, la solitude? i'
OCTAVE
Faut-il vous dire ma pensée? J'avais envoyé chercher une certaine Rosalinde, qui me sert de maîtresse; elle soupe en ville comme une personne de qualité.
C'est une fâcheuse affaire sans doute, et votre cœur en doit ressentir un vide effroyable.
OCTAVE
Un vide que je ne saurais exprimer, et que je communique en vain à cette large coupe. Le ca-rillon des vêpres m'a fendu le crâne pour toute l'après-dînée.
Dites-moi, cousin, est-ce du vin à quinze sous la bouteille que vous buvez?
OCTAVE
N'en riez pas ce sont les larmes du Christ en personne.
Cela m'étonne que vous ne buviez pas du vin à quinze sous; buvez-en, je vous en supplie.
Pourquoi en boirais-je, s'il vous plaît?
Goûtez-en je suis sûre qu'il n'y a aucune diffé-rence avec celui-là.
OCTAVE
Il y en a une aussi grande qu'entre le soleil et une lanterne.
Non, vous dis-je, c'est la même chose.
OCTAVE
Dieu m'en préserve! Vous moquez-vous de moi?
Vous trouvez qu'il y a une grande différence?
OCTAVE
Assurément.
Je croyais qu'il en était du vin comme des femmes. Une femme n'est-elle pas aussi un vase précieux, scellé comme ce flacon de cristal? Ne renferme-t-elle pas une ivresse grossière ou di-vine, selon sa force et sa valeur? Et n'y a-t-il pas parmi elles le vin du peuple et les larmes du Christ? Que! misérable cœur est-ce donc que le vôtre, pour que vos lèvres lui fassent la leçon ? Vous ne boiriez pas le vin que boit le peuple, vous aimez les femmes qu'il aime; l'esprit géné-reux et poétique de ce flacon doré, ces sucs mer-veilleux que la lave du Vésuve a cuvés sous un ardent soleil, vous conduiront chancelant et sans force dans les bras d'une fille de joie; vous rougi-riez de boire un vin grossier; votre gorge se sou-lèverait. Ah! vos lèvres sont délicates, mais votre cœur s'enivre à bon marché. Bonsoir, cousin puisse Rosalinde rentrer ce soir chez elle! i
OCTAVE
Deux mots, de grâce, belle Marianne, et ma réponse sera courte. Combien de temps pensez-vous qu'il faille faire la cour à la bouteille que vous voyez pour obtenir ses faveurs? Elle est, comme vous dites, toute pleine d'un esprit cé-leste, et le vin du peuple lui ressemble aussi peu qu'un paysan ressemble à son seigneur. Cepen-dant, regardez comme elle se laisse faire Elle n'a reçu, j'imagine, aucune éducation, elle n'a aucun principe; voyez comme elle est bonne fille! Un mot a suffi pour la faire sortir du couvent; toute poudreuse encore, elle s'en est échappée pour me donner un quart d'heure d'oubli, et mourir. Sa couronne virginale, empourprée de cire odorante, est aussitôt tombée en poussière, et, je ne puis vous le cacher, elle a failli passer tout entière sur mes lèvres dans la chaleur de son premier baiser.
Êtes-vous sûr qu'elle en vaut davantage? Et si vous êtes un de ses vrais amants, n'iriez-vous pas, si la recette en était perdue, en chercher la der-nière goutte jusque dans la bouche du volcan? i'
OCTAVE
Elle n'en vaut ni plus ni moins. Elle sait qu'elle est bonne à boire et qu'elle est faite pour être bue. Dieu n'en a pas caché la source au sommet d'un pic inabordable, au fond d'une caverne pro-fonde il l'a suspendue en grappes dorées au bord de nos chemins; elle y fait le métier des courtisanes; elle y effleure la main du passant; elle y étale aux rayons du soleil sa gorge rebon-die, et toute une cour d'abeilles et de frelons murmure autour d'elle matin et soir. Le voyageur dévoré de soif peut se coucher sous ses rameaux verts; jamais elle ne l'a laissé languir, jamais elle ne lui a refusé les douces larmes dont son cœur est plein. Ah! Marianne, c'est un don fatal que la beauté La sagesse dont elle se vante est sœur de l'avarice, et il y a plus de miséricorde dans le Ciel pour ses faiblesses que pour sa cruauté. Bonsoir, cousine; puisse Ccelio vous ou-blier
II entre dans l'auberge, Marianne dans sa maison,
Une autre rue.
