ACTE II, SCÈNE XI Y
<le gens de guerre , vous n’êtes pas exempt de politesse peutêtre? Décamper! Montrez-moi votre brevet d’exemption; quoique je ne sache pas lire, je verrai bientôt.
BARTIIOLO.
Qu’à cela ne tienne. Il est dans ce bureau.
LE COMTE , pendant qu’il y va, dit, sans quitter sa place :
Ab ! ma belle Rosine !
ROSINE
Quoi , Lindor, c’est vous ?
LE COMTE
Recevez au moins cette lettre.
ROSINE
Prenez garde , il a les yeux sur nous.
LE COMTE
Tirez votre mouchoir, je la laisserai tomber
(11 s’approche.)
BARTIIOLO.
Doucement, doucement , seigneur soldat ; je n’aime point qu’on regarde ma femme de si près.
Elle est votre femme ?
BARTIIOLO.
Eh quoi donc ?
LE COMTE
Je vous ai pris pour son bisaïeul paternel , maternel , sempiternel : il y a au moins trois générations entre elle et vous.
BARTIIOLO lit un parchemin.
« Sur les bons et fidèles témoignages qui nous ont été ren- « dus... »
LE COMTE donne un coup de main sous les parchemins, qui les envoie au plancher.
Est-ce que j’ai besoin de tout ce verbiage ?
BARTIIOLO.
Savez-vous bien, soldat, que si j’appelle mes gens, je vous fais traiter sur-le-champ comme vous le méritez ?
LE COMTE
Bataille? Ab, volontiers, bataille! c’est mon métier, à moi (montrant son pistolet de ceinture), et voici de quoi leur jeter de la poudre aux yeux. Vous n’avez peut-être jamais vu de bataille, madame?
ROSINE
Ni neveux en voir.
LE COMTE
bien n’est pourtant aussi gai que bataille. Figurez-vous
LE BARBIER DE SEVILLE
(poussant le docteur) d’abord que l’ennemi est d’un côté du ra* vin, et les amis de l’autre. (A Rosine en lui montrant la lettre.} Sortez le mouchoir, (il crache à terre.) Voilà le ravin , cela s’entend.
ROSINE tire son mouchoir; le comte laisse tomber sa lettre entre
elle et lui.
BARTHOLO se baissant.
Ah, ah!
LE COMTE la reprend et dit :
Tenez... moi qui allais vous apprendre ici les secrets de mon métier... Une femme bien discrète, en vérité ! ne voilàt-il pas un billet doux qu’elle laisse tomber de sa poche ?
BARTHOLO
Donnez, donnez.
LE COMTE
Dulciter, papa! chacun son affaire. Si une ordonnance de rhubarbe était tombée de la vôtre?
ROSINE avance la main.
Ah! je sais ce que c’est, monsieur le soldat. (Elle prend la lettre, qu’elle cacbe dans la petite poche de son tablier.)
BARTHOLO
Sortez-vous enfin ?
LE COMTE
Eh bien, je sors. Adieu, docteur; sans rancune. Un petit compliment, mon cœur : priez la mort de m’oublier encore quelques campagnes ; la vie ne m’a jamais été si chère.
BARTHOLO
Allez toujours. Si j’avais ce crédit-là sur la mort...
LE COMTE
Sur la mort? N’êtes-vous pas médecin ? Vous faites tant de choses pour elle, qu’elle n’a rien à vous refuser. (Il sort.)
