ADIEUX A HOME
L'airain avait sonné l'hymne pieux du soir.
Sur les temples de Rome, où cessait la prière, La lune répandait sa paisible lumière :
Au Forum à pas lents, triste, j'allai m'asseoir. J'admirais ses débris, ses longs portiques sombres, Et dans ce jour douteux, par leur masse arrêté. Tous ces grands monuments empruntaient de leurs omo Plus de grandeur encore et plus de majesté :
Comme l'objet absent, qu'un regret nous rappelle, Reçoit du souvenir une beauté nouvelle, Mon luth, longtemps muet, préluda dans mes mams, Et sur l'air grave et doux dont le chant se mane
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Aux accents inspirés des poètes romains, Cet adieu s'échappa de mon âme attendrie :
« Rome, pour la dernière fois « Je parcours ta funèbre enceinte :
« Inspire les chants dont ma voix « Va saluer ta gloire éteinte.
« Luis dans mes vers, astre éclipsé « Dont la splendeur fut sans rivale ; a Ombre éclatante du passé, « Le présent n*a rien qui t*égale.
« Tout doit mourir, tout doit chanti;er :
« La grandeur s'élève et succombe, a Un culte même est passager ; « Il souffre, persécute et tombe, a Tu brillais de ce double éclat, « Et tu n'as pas fait plus d'esclaves « Avec la toge du sénat « Que sous la pourpre des conclaves.
« Du sang de tes premiers soutiens
« Cette colline est arrosée ;
a Le sang de tes héros chrétiens «t Rougit encor le Colisée.
« A travers ces deux souvenirs
« Tu m'apparais pâle et flétrie,
« Entre les palmes des martyrs
a Et les lauriers de la patrie.
a Que tes grands noms, que tes exploits,
« Tes souvenirs de tous les âges,
« Viennent se confondre sans choix
« Dans mes regrets et mes hommages,
« Comme ces temples abattus,
« Comme les tombeaux et les ombres
9i MESSÉNIENNES.
« De tes Césars, de tes Brutus
(( Se confondent dans tes décombres.
« Adieu, Forum, que Qcéron « Remplit encor de sa mémoire !
« Ici, chaque pierre a son nom, « Ici, chaque débris sa gloire.
« Je passe, et mes pieds ont foulé (( Dans ce tombeau d*où sortit Rome, (( Les restes d'un dieu mutilé « Ou la poussière d*un grand homme.
« Adieu, vallon frais où Numa « Consultait sa nymphe chérie !
« J'entends le ruisseau qu*il aima « Murmurer le nom d'Ègérie.
« Son eau coule encor ; mais les rois, « Que séduit une autre déesse, « Ne viennent plus chercher des lois « Où Numa puissa la sagesse.
« Temple, dont TOlympe exilé
« A fui la majesté déserte,
« Panthéon, ce ciel étoile
« Achève ta voûte entr*ouverte ;
« Et ses feux du haut de Téther,
« Cherchant tes dieux dans ton enceinte,
« Vont sur Tautel de Jupiter
« Mourir au pied de la croix sainte.
« Qui t'éleya, dôme éternel, « Du Panthéon céleste frère?
a Si tu fus Tœuvre d'un mortel, « Los arts ont aussi leur Homère; (( Et du génie en ce saint lieu « Je sens Tinvisibe présence,
ABIBUX A BOUE. 95
c Comme je sens celle du Dieu a Qui remplit ta coupole immense.
« Je vous revois, parvis sacrés * « Qu'un poète a rendus célèbres I « Je foule les noms ignorés « Qui chargent vos pavés funèbres, « Et de tous ces tombeaux obscurs « Le marbre qui tient tant de place, « Laisse à peine un coin dans vos murs « Pour la cendre et le nom du Tasse!
« Goitre désert, sous tes arceaux « Mourut Tamant d'Éléonore, a Près du chêne dont les rameaux « Devaient pour lui verdir encore.
« Avant rage aussi meurt Bfron; « Un même trépas les immole :
« L'un tombe au seuil du Parthénon, « Et Tautre au pied du Capitole... »
Je les pleurais tous deux, et je sentis ma voix Mourir avec leurs noms sur mes lèvres tremblantes ; Je sentis les accords s'affaiblir sous mes doigts, Pareils au bruit plaintif, aux notes expirantes Qui se perdent dans Tair, quand du Miserere Les sons au Vatican s'éteignent par degré.
Jaloux pour mon pays, je cherchais en silence Quels noms il opposait à ces noms immortels ; n m'apparait alors, celui dont l'éloquence Des demi-dieux romains releva les autels : Le Sophocle français, l'orgueil de sa patrie, L'égal de ses héros, celui qui crayonna L'âme du grand Pompée et l'esprit de Cinna ;
1 L'église et le couvent de Saint-Onuphre , où mourut le Tasse.
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Ému d*un saint respect, je Fadmire et m'écrie :
« Chantre de ces guerriers fameux,
« Grand homme, ô Corneille, ô mon maître,
« Tu n'as pas habité comme eux
« Cette Rome où tu devais naître;
« Mais les dieux t'avaient au berceau
« Révélé sa grandeur passée,
« Et sans fléchir sous ton fardeau,
« Tu la portais dans ta pensée!
« Ah ! tu dois errer sur ces bords, « Où le Tibre te rend hommage !
« Viens converser avec les morts « Dont ta main retraça l'image.
« Viens, et, ranimés pour te voir, « Ils vont se lever sur tes traces ; « Viens, grand Corneille, viens t'asseoir (c Au pied du tombeau des Horaces !
« De quel noble frémissement « L'orgueil doit agiter ton âme, « Lorsque sur ce froid monument « De tes vers tu répands la flamme !
<( Il tremble, et dans son sein profond « J'entends murmurer sur la terre « Deux fils morts, dont la voix répond u Au qu'il mourût de leur vieux père.
« Beau comme ces marbres vivants « Dont l'art enfanta les merveilles, «( Ton front vaste abandonne aux vents « Ses cheveux blanchis par les veilles ; « Et quand les fils de Romulus». m « Autour de toi couvrent ces plaines, « Je crois voir un Romain de plus
PROMENADE AU LIDO. 97
« Évoquant les ombres romaines.
« Je pars, mais ces morts me suivront :
« Ta muse a soufflé sur leur cendre.
« En renaissant ils grandiront « Dans tes vers, qui vont me les rendre ; « Et l'airain, qui, vainqueur du temps, « Jusqu'aux cieux porta leurs images, « Les plaça sur des monuments « Moins sublimes que tes ouvrages! »
PROMENADE AU LIDO
Venise.
Arrête, gondolier; que ta barque un moment
Gesse de fendre les lagunes :
L'essor qu'elle a reçu va mourir lentement
Sur les sables noirs de ces dunes.
Gondolier, je reviens : je viens, dans un moment
Prêter l'oreille aux infortunes
De Oorinde et de son amant.
Souvent un étranger, qui parcourait ces rives, Prit plaisit* aux accords de vos stances plaintives.
Je veux voir si ces lieux déserts
Ont gardé de lui quelque trace ; Car il aima, souffrit, chanta comme le Tasse,
Dont tu viens de chanter les vers...
Lido, triste rivage! ô mer plus triste encore. Qui frémissais d'amour quand tes flots empressés
S'entr'ouvraientpourraniieau UunbanUluBaoanUure: Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sont passés!
Rialto n*entend plus le chant des barcaroles; Adieu la soie et Tor mollement enlacés, Qui tombaient en festois sur le fer des goaddes: Des fêtes de Saint-Marc les beaux joua sont pesiés!
En vain du marronnier les fleurs et le fieuîUa^ Parent de la Brenta les palais délaissés, La gloire et les amours n*y cherchent plus Tombrage: Des fêtes de SaintrMarc les beaux jours sont passés!
Que de fois dans sa rêverie, Sur ce bord dont Técho répèle encor son nom,
Alors qu*il errait sans patrie, Ces souvenirs de deuil ont poursuivi Byron !
Souvenirs où son cœur, abreuvé d'amertume, Trouvait dans ses ennuis de douloureux appas, Tandis que le coursier, qu'il blandiissait (f éourae^ Faisait jaillir le sable où s'imprimaient sœ pas^
ciel! la voilà donc cMb beauté si flère Qu'adoraient, en tr«nblaitt, les peuples asswvis, Le jour qu'un empereur, dans ses sacrés parrâ,. Sous les pieds d'un ponti£» a baisé la poussiàre! Des siècles, pour grandir; pour mourir, des instants! Tels furent ses destins ; sa longue décadence D'une lutte sans fin n'a point lasaé le temps: Un peuple a tout perdu s'il perd rmdépeBdaBOtw
C'est en vain que Yeuse a revu cea coursiers Attelés si longtemps au char de notre ^oire, Qui s'est enfin rompu sous le poids des lauriers,
Usé par trente ans de victoire.
Le lion dans les fers en vain menace encor;
PROMENADE AU LIDO
Il ne secoûra plus sa crinière sanglante, Et ses ailes d'airain ne prendront plus l'essor Pour suspendre au retour, sous la coupole d*or, Les drapeaux conquis à Lépante.
Non, Venise n'est plus : ses tranquilles tyrans Marchent, la tête haute, entre les deux géants Qui virent de ses chefs le courroux tutélaire Frapper les clieveux blancs qu'elle avait révérés, Quand la hache des lois, de degrés en degrés, Fit bondir d'un tyran la tète octogénaire.
Où sont donc ses héros? où sont-ils?... Sous ta main,
Qui touche leurs froides reliques.
Où sont-ils? Cherche-les, au seuil de ces portiques, Dans l'immobilité d'un simulacre vain, Dansces marbres debout sur des tombeaux gothiques. . . Ses héros aujourd'hui sont de marbre et d'airain.
Que dis-je? de leurs yeux l'éclair encor s'élance:
Ils respirent encor sur ces murs oil Palma,
Où du fier Tintoret la main les anima.
L« pinceau du Bassan fait parler leur silence.
Vous vivez, Lorédan, Bembo, Contarini,
Vous vivez sur la toile, où le croissant puni
