ULYSSE

Aux ordres de vos rois, soldats, obéissez.

POLYXÈNE

Ah! seigneur, épargnez sa tendresse imprudente. Ufi mère, voulezrvous qu'une foule insolente Ose, dans ses fureurs, souiller vos cheveux blanc&? Voulez-vous qu'elle insulte à mes restes sanglants, Kt que, pour vous punir, une dernière injure Vous condamne à les voir privés de sépulture? Obéissons aux Grecs, il les faut désarmer: A la clarté du ciel mes yeux vont se fermer.

H^UBE.

Sans moi dans les enfers tu descendraSi ma fille!

^ POLYXÈNB.

Polyxène aux enfers trouvera sa famille.

BÉCUBE.

Et moi, qui vieillirai sous le poids des douleurs,, Aux flots de TEurotas j'irai mêler mes pleura^

POLYXÈNE

Pour vous aux sombres bords que dtrai-je à mon^père?

BÉCUBE.

Dis-lui que ton trépas a oomblé ma misère.

POLYXÈNE

Que dire à votre Hector?

HÉGUBE.

Que Perg^me n*est plus»

«TAIWH. 413

Qu'Ândroma^e ^mit dans les fersdeP^ntms.

POLTlÈSfB.

Adieu, ma mère! adieu, rivage du JScamamhxfl Lieux sacrés, où demain reposera ma cendre !

Chers débris d'Ilieo, tombeaux de mes aïeux, Champs où régnait Priam, .recavez mes adieuB. Vous, malheureuse Hécube, ô vous dont ia tendresse Pour un.plus beau desUn éleva ma jeunesse.

Ma mèDe,embrasaez-moi..«pt«ssiBz-moi daiis.vjaalMra8. . . Je vous quille, il le faut, ne me retenez pas. De nm derniers tourments épargnons-noMS le irue, Votre douleur m'accable, ^ ma.dQutourinonsUue...

STÂNG^.

Aifi:çftioN.

Yivons.heureux, la mort est sur nospas, Que du néant tout ici nous instruise, Et la liqueur que notre soif épuise.

Et le cristal brisé dans nos ébats*!

De ce flambeau la lueur passagère Nous dit encor qu'il faut chasser l'ennui :

Buvons, amis, tandis qu'il nous éclaire ; Chacun de nous peut mourir avant lui.

Que, poursuivant des trésors incertain^, Le voyageur traîne une vie errante.

Dispute aux flots la perle transparente, Et les parfums aux sables, africains !

484 ÉTUDES SUR L*ANnOUITÉ.

L'encens lointain caché dans la Lybie Vaut-il les fleurs dont se couvrent nos vins? Et Fambre épars aux rives de l'Asie, L'ambre doré qui rit sur les raisins?

Les descendants d'un comte ou d'un baron En char pompeux font voler la poussière ; Le médaillon qui brille à la portière Promène aux yeux l'éclat de leur blason; Mais les coursiers gênés par mille entraves, Ëtinoelants d'une impuissante ardeur, Du firein doré sont cent fois moins esclaves Que nos barons de leur triste grandeur.

Qu'on porte envie au pontife romain; Son corps glacé dans la pourpre frissonne, Son front fléchit sous la triple couronne, Les saintes clefs lassent sa faible main ; L'ennui l'assiège, et la goutte assassine, Rongeant les nœuds de ses doigts inégaux, Va se cacher sous la bague divine Dont la vertu guérit de tous les maux.

Quand l'urne d'or enfermait ses héros,

Rome honorait leurs ombres consulaires.

Pour leur bâtir des palais funéraires,

Elle épuisa les marbres de Paros.

Vaine grandeur! les ans, dans leur naufrage.

Ont entraîné ces pompeux monuments;

Anacréon n'a laissé qu'une page.

Qui flotte encor sur l'abîme des temps.

Lisons ses vers, imitons ses plaisirs Gais sans transports, délicats sans mollesse, Sur nos besoins réglons notre sagesse; En vains projets n'usons point nos désirs.