LE JEL^NE PRÊTRE

Si frais que soit l'abri qui cache leurs trésors, Le soleil est fatal aux lis de la vallée.

Et sèche promptement leur coupe immaculée Que Teau pure du ciel remplissait jusqu'aux bords» Belle, la fleur n'a plus la beauté reposée, Le charme virginal qu'elle eut sous la rosée; Elle brûle, elle souffre, et pourtant on dirait, femu par l'abandon de sa tète abattue,

12 DERXIEES CHANTS.

Qu'elle trouve en souffrant un douloureux attrait A se laisser mourir de Tardeur qui la tue.

Reaux rôves, paix du cœur, calme divin des sens,

Mnsi vous nous fuyez! ainsi nous est ravie

La candide fraîcheur du malin de la vie,

Quand s*allument les feux de nos désirs naissants. •

Mais que ce trouble ardent qui charme et qui dévore

K^t, dans sa volupté, plus dévorant encore,

J .orsque le chaste cœur, de sa fièvre agité.

Soulève en palpitant la l3ure qui Toppresse,

Kt, sans pouvoir le fuir, repousse épouvanté

Le bonheur interdit dont il rêve l'ivresse!

Où sont, frère Adrien, ces jours si doux pour toi, r.t^ purs ravissements, ces extases de flamme, Os visions du ciel qui noyaient ta jeune âme Dans des torrents d*amour, d'espérance et de foi? J, oisiveté te pèse, et le travail t'accable; Tu te sens des remords, et tu n'es pas coupable! Tu te laisses surprendre à de vagues douleurs, l'^l dans ton regard morne attaché sur la pierre, Vn sombre éclair parfois brille à travers les pleurs Oui se sèchent de honte au bord de ta paupière.

Tu ne vois plus frémir l'aile du séraphin Sur ces fleurs, comme toi, dans le cloître captives. Os fôtes, qui jadis passaient si fugitives.

Traînent leur pompe sainte en des longueurs sans fin. Os chants dont l'harmonie a charmé ton oreille, Ils reviendront demain les mêmes que la veille, Puis demain, puis sans cesse,et chaque instant nouveau l>e chaque jour, que suit un jour plus monotone, Goutte à goutte, pour toi, coulera comme l'eau Qui tombe et tombe encor d'un pâle ciel d'automne.

LE PRÊTRE. 7;l

Que te manque-t-il donc? Sur tes cheveitx bouclés Les ciseaux ont du prêtre arrondi Tauréole; Pour le monde à ta voix TAgneau divin s'immole; Des portes du salut tes mains tiennent les clés, ("oiirons : c'est lui qui prêche à la Trinité sainte! Kl l'on court, et du temple on assiège l'enceinre, Kt, pour ces flots d'élus pressés dans le saint lieu, Ta parole est du ciel la promesse vivante, < )a l'écho foudroyant des colères de Dieu, Qui fait passer sur eux un frisson d'épouvante.

Dans l'asile qui s'ouvre à nos remords secrets, Il n'est Romain si fier ni si noble Romaine, Mue sous tes doigts sacrés le repentir n'amène, Qui ne courbe à genoux son front sous tes arrêts ; Du Vatican, dit-on, l'auguste confidence A déjà par deux fois consulté ta prudence.

Quel triomphe 1 pourquoi n'a-t-elle plus d'appas, La coupe où, jeune encor, tu t'enivrais en songe? Pourquoi? mais il médite et ne vous répond pas; C'cîil dans l'éternité que muet il se plonge.

Non, non, ce temps n'est plus; non, c'est la liberté Qu'il dévore en espoir, qu'avec l'air il aspire; C'est l'air vaste, où se meut tout être qui respire, Qu'il fend d'un vol de feu dans son immensité. Plaisir et peine, espace, et chaleur et lumière, Tout est à lui : sa proie est la nature entière. Comme un phénix nouveau, qui, du trépas vainqueur. S'élève en secouant la poudre de sa tombe.

Libre, il monte, il est libre!... il s'éveille, et son cœur Du haut du firmament sous sa chaîne retombe.

Par sa chute meurtri, ce cœur est sans pitié:

Son acre désespoir, sa chasteté jalouse.

Fait d'un bonheur permis un reproche à l'épouse,

74 DERNIBIIS CHANTS.

D'un idolâtre excès accuse Pamitié.

Il sent qu'il est injuste : il rougit; il se blâme :

Mais à qui confesser les troubles de son âmeV

Au plus inexorable il veut les dévoiler;

Il choisit le vieillard que le moins il redoute,

Ht, prêtre, le seul tort quMl venait révéler,

(^est le seul qu'il dérobe au prêtre qui Técoute.

Sacrilé«;e, il s'eflFraie : « A Dieu seul j'appartiens; Arrière, tentateur! se dit^il à voix basse; Va-t'en, femme, va-l'en ; ton faux respect me lasse ; Va-t'en, mes yeux baissés ne cherchent pas les liens. Pourquoi, dans la ferveur d'une humilité feinte, I>e mes pieds sur le marbre avoir baissé l'empreinte? Kt ce marbre, où depuis je n'ose m'arrèler, D'où vient que pour Je fuir vainement je recule, Que défaillant j'y tombe, et le sens palpiter Sous mes genoux tremblaînls qu'il attire etqu il bi ûle.

« Femme, que t*ai-je fait, et que veut ton orgueil? D'un serviteur de Dieu troubler la paix profonde? ('x3s fragiles attraits, où tant d'orgueil se fonde, Tu crois les relever par tes voiles de deuil. Tes yeux sont plus ardents sous ces noires dentelles. Tes mains, et tu le sais, tes blanches mains plus belles. Je les brave, démon 1... Non, tout est pur en toi ; La foudre sur ton front n'a pas laissé de trace : Le ciel est dans tes yeux ; détourne-les de moi ; Grâce, ange de beauté, je te demande grâce! »

Au fond de sa cellule il fuit ce front, ces yeux, Ces lèvres de corail qui troublent sa prière; Il veut s'y consumer de sa ferveur première, Revoir les chérubins quitter pour lui les cieux. bonheur ! les voilà ces formes enfantines !

Ils viennent, mais privés de leurs ailes divines.

LB prAtre. 75

Ils n*ont rien de céleste; ils sont sa chair, son sang; Ces enfants sont les siens; ils le nomment leur père, Et le prêtre égaré crie en les repoussant :

a Je la retrouve en emx, c'est elle, c'est leur mère î »

Le longdes cloîtres sainis, comme un spectre, à minuit, Toujours suivi par elle, il traîne ses tortures. Va fouler Therbe humide, entre les sépultures, OfTrir sa tête nue aux vents froids de la nuit. Elle est là, toujours là, belle et demi-voilée : Il laisse choir son corps au pied d'un mausolée; 11 s'y couche éperdu pour y finir ses maux, Pour y figer son sang dont l'ardeur est un crime, Pour y glacer son cœur, sa vie, et des tombeaux l*a pierre qu'il réchauffe entre ses bras s'anime.

Au prêtre qui t'implore accorde ton appui.

Toi qui voulus, grand Dieu, que toute créature

Obéit, hors lui seul, au cri de sa nature!

Dieu, prends pitié du prêtre : étouffe l'homme en lui !

Tombe, fraîcheur de l'aube, et qu'à la voix divine

Tea pleurs vivifiants humectent sa poitrine;

Rends-lui cette candeur qu'au lis fané tu rends ;

Ou plutôt de la grâce, ineffable rosée,

Descends, lave son âme, et viens sous tes torrents,

Viens éteindre les feux dont elle est embrasée!

CHANT TROISIÈME