UN MIRACLE. H

« — Alors pourquoi? — Par la raison qu'elle aime Ce que j'aimais quand j'avais mes vingt ans : Théâtre, bal, course, et douceur suprême Dm far niente, ce roi des passe-temps. Elle aime tout, mais encor plus sa fille; Quand de Léa l'œil animé pétille, Sous ses regards, de joie et de santé, Son cœur se pâme, un doux émoi l'inonde, Et, j'en conviens, elle oublîrait le monde Pour un souris de cet enfant gâté. »

Sur ses cheveux poser une rosette.

Puis la baiser ; y joindre un bijou d'or,

Puis la baiser ; ouvrir sa collerette,

Puis la baiser , et la baiser encor ;

Puis dans son char faire à la ville entière

Voir cet amour qui rit à sa portière ;

Puis, quand David chante à la Pergola,

L'y faire voir ; la conduire à l'église.

Pour Dieu d'abord, mais aussi pour qu'on dise :

« Quel bel enfant! » son bonheur, le voilà.

Avec douceur l'archevêque la blâme :

« Si tout à coup Dieu rappelait à lui Votre Léa... Calmez- vous! mais son âme, Où sa chère âme irait-elle aujourd'hui?

Non dans les flots de cette mer ardente, Si bien décrite aux noirs tercets du Dante, Mais dans des lieux où le Seigneur défend Que jamais fille habite avec sa mère.

Et loin du ciel, où vous irez, ma chère...

<^mprenez-vous le ciel sans votre enfant?

« — Pour réparer ma coupable imprudence,

Je pars, je pars, bon cardinal Bembo ;

Mais ce soir, non : chez le grand-duc je danse,

418 DERMBRS CHANTS,

Et pour Léa ce bal sera si beau !

Mais pas demain : je vais à Vallombreuse, £t cet espoir rend Léa trop heureuse.

Le jour d'après, comment y consentir?

Dans rOtello votre grand ténor chante, £t pour Léa, que la musique enchante.

Mais, cardinal, je promets de partir ! »

Elle remet de semaine en semaine; Pourtant sa ûUe a cinq ans révolus.

Mais honneur soit à la pourpre romaine !

Au cardinal on ne résiste plus Passé demain, où la fille accompagne Sa mère au bal chez l'envoyé d'Espagne.

Léa le veut : on l'habille en Amour.

Quoi ! sur ses yeux une gaze légèi e !

On l'ôtera, j'en jure par sa mère; Ce bal vaut bien qu'on relarde d'un Jour.

Il vient, ce jour; l'enfant ouvre avec peine Ses yeux battus ; oui , Léa n'est pas bien.

Quatre docteurs sont venus, hors d'Iialeine, Et, tous les quatre ils ont dit : a Ce n'est rien. » Un tel accord m'eût donné des alarmes:

Mais de la mère il a séché les larmes.

Vous comprenez qu'elle renonce au bal ; Puis elle cède à la voix d'une amie :

« Oui, quand Léa sera bien endormie, Tout à fait bien, j'irai donc; mais c'est mal. «

L'épi d'argent, jeté vaille que vaille,

Se mêle aux fleurs qu'on pose en la coiffant;

Que voulez-vous? Sans cesse il faut qu'elle aille

De sa toilette au berceau de l'enfant.

Son corps qui fuit par trois fois se dérobe

Aux bras levés qui lui tendaient sa robe :

UN MIBACLE. U9

Tout en dormant son bel ange parlait.

I^e landau part, il est parti... Mais, folle, Elle revient, et vers son en£ant vole :

Elle a rêvé que Léa l'appelait.

Bal enchanteur! .. quels accords 1 quelle ivresse î

Feux suspendus, reflets des diamants,

Tout réblouit, et d'un peu de tristesse

Ses yeux voilés n'en sont que plus charmants.

Elle ne peut entendre le mot belle.

Sans regarder si sa fille est près d'elle.

« Vous vous trompez, pour être plus à nous

De votre effroi devenez donc maîtresse :

r^r c'est è vous, Vanina, qu'on s'adresse,

Kt ce mot belle, il était dit pour vous. »

L'archet vainqueur l'entraîne enfin, l'emporte

Entre les bras Ouverts pour l'enlacer,

Quand ce murmure : «Elle expire, elle est morte! »

En l'arrêtant soudain vient la glacer.

t( Morte! qui donc? mon enfant!... » Elle tombe,

Puis, rappelant sa force qui succombe,

Elle renaît, semble vivre à moitié,

Et par l'effort d'une vertu plus màle

Sur ses genoux se relève, mais pâle,

Pâle à navrer tous les cœurs de pitié.

('xHwme elle eût fui vers sa fille lancée, Si la stupeur n'eût enchaîné ses pas ; Elle est muette, immobile, insensée, N'entend plus rien, ne voit plus, ne sent pas. Mais sur son front ses cheveux se hérissent; Mais regardez ses bras qui se roidissent, Sans rendre un son, ses lèvres se mouvant :

Beauté, douleur, épouvante et silence, C'est la statue, idole de Florence ;

1 iO DERNIERS CHANTS.

IK» Niol)é c'est le marbre vivant.

Un cri perçant sort du fond de son àmo.

Loin du palais, pour Tatteindre, volez. !

l'-ir sa terreur a des ailes de flamme.

Brillants et fleurs au vent s'en sont allés ; (k)ntre la pierre en fuyant elle frappe Son pied sanglant, qui du satin s'échappe ; Mais elle arrive; elle court au berceau, Disespérée, et pourtant elle espère.

Hélas 1 en vain, ce berceau, pauvre mère, N'en est plus un : ce n'est plus qu'un tombeau.

I) un mal soudain l'atteinte convulsive T'a ravi tout; oui, tout en un moment.

« Et j'étais loin, lorsque sa voix plaintive A son secours m'appelait vainement !

Léa, Léa! pourquoi l'ai-je quittée?

Comme à la mort je l'aurais disputée!

Ah l d'une mère un baiser peut guérir ; Mais je riais, mais l'enfant que j'adore, Lôa mourait et je dansais enœre :

Morte est Léa, je n'ai plus qu à mourir.

tf Quand je mourrais, me serais-tu rendue, Moitié de moi, cher plaisir de mes yeux?

Comme ici-bas, aux cieux je t'ai perdue; Sans mon enfant quel désert que les cieux !

Kl (le mes bras pour toujours envolée, Des bras de Dieu ma fille est exilée.

Fi c'est par moi ! Mon sort est mérité ; Mais quel tourment qu'une absence étemelle !

liOin d'elle un jour me durait tant! Loin d'elle Que me sera toute l'éternité? »

Elle est en proie à cette idée horrible ,

UN MIRACLE. 4 il

Sans que sa voix puisse rien murmurer, Et ce sommeil si tristement paisible, Ses yeux hagards s*y fixent sans pleurer.

Lorsque Léa répandait quelques larmes, Elle accourait palpitante d'alarmes, Ne rêvant pas de plus affreux malheur ; Et maintenant que lui demande-t-elle ?

O qui glaçait son âme maternelle, L'infortunée, un soupir de douleur.

Mais c'en est fait! tes lèvres qui sont closes,

Aimable enfant, jamais ne s'ouvriront,

Et tes beaux yeux qui disaient tant de choses,

Fermés aussi, plus ne lui parleront.

De Vanina les deux genoux fléchissent,

Kt de ses mains les doigts tremblants s'unissent ;

Devant le Dieu qui vient de l'accabler,

Sans l'accuser, son respect s'humilie,

Et sa douleur paraît s'être affaiblie,

Puisque ses pleurs commencent à couler.

Elle choisit les roses les plus belles Que le matin Léa lui vint offrir ; Pauvre Léa, qui, prenant pitié d'elles, Disait : « Demain, je les verrai mourir. »

l^sî elle est morte, et sa mère environne Son front glacé de leur fraîche couronne.

Ahl laissez-la, les yeux sur son trésor, Parer ce front plus pâle que l'albâtre :

Plaisir dernier d'un amour idolâtre Qui veut que morte elle soit belle encor.

Sous les ciseaux sa chevelure crie; Non pas la tienne; eût-elle, cette main.

Sur tes cheveux, créature chérie.

Porté du fer le tranchant inhumain?

I iî DERNfEBS CHANTS.

Morne, elle part, prenant avec ses tresse:?, Qu'ont tant de fois dénoué tes caresses, Tous les bijoux dont elle eût fait les tien$; Puis, comme au temps où dans ton exii^ence Tu te fâchais pour un moment d'absence.

Vers toi se penche, en disant : « Je reviens! »

Sur le chemin qu'elle suit en silence, (Chacun la plaint et n'ose lui parler.

Eh ! que lui dire? est-il cœur à Florence, Cœur assez froid pour l'oser consoler?

Mais, défaillante, elle ne put se taire Quand elle vit les murs du baptistère :

u Hier encor, j'aurais pu la sauver ; Et si mes bras, un jour avant sa perle, A l'eau céleste ici l'avaient offerte, Mon âme au moins saurait où la trouver. »

Elle entre enfin dans l'église prochaine.

Et, contemplant la Mère des douleurs,

Non loin du seuil où le remords l'enchaîne.

Offre à genoux ses dons mouillés de pleurs.

Humble, elle dit : « Prenez, Vierge adorée,

C^-es diamants dont je l'aurais parée.

Et qui pour moi sont des biens superflus;

Prenez aussi la chevelure blonde.

Qu'elle aimait tant ; rien ne m'est plus au mondo,

Plus rien jamais, puisque Léa n'est plus! »

Lors elle prie ; et qu'il était sincère

Ce repentir si longtemps contenu !

Ah I cette mère, aux genoux d'une mère,

Eut un langage à la terre inconnui ^

Que lui dictait ce repentir si tendra?

Nul ne l'a su; mais, ému de l'entendre,

Le marbre saint sembla gémir tout bas,

UN MIBACLE. ^23

El de la Vierge une larme divine Alla tomber sur la joue enfantine Du Fils de Dieu, qui dormait dans ses bras.

CHANT DEUXIÈME