CURIACE, CAMILLE

CAMILLE

Iras-tu, Curiace? et ce funeste honneur

Te plalt-il aux dépens de tout notre bonheur?

CURIACE

Hélas! je vois trop bien qu'il faut, quoi que je fasse, Mourir ou de douleur ou de la main d'Horace. Je vais comme au supplice à cet illustre emploi; Je maudis mille fois l'état qu'on fait de moi; Je hais cette valeur qui fait qu'Albe m'estime. Ma flamme au désespoir passe jusques au crime; Elle se prend au ciel et l'ose quereller. Je vous plains, je me plains; mais il y faut aller.

CAMILLE

Non ; je te connais mieux, tu veux que je te prie,