PHILIPPE
CORNELIE.
MEsyeux, puis-je vous croire, et n'est-ce point un songe Qui sur mes tristes vœux a formé ce mensonge? Te revoy-je, Philippe, et cet époux si cher A-t*il receu de ioy les honneurs du bûcher?
Cette urne que je tiens contient-elle sa cendre ?
O vous, à ma douleur objet terrible et tendre. Eternel entretien de haine et de pitié, Reste du grand Pompée, écoutez sa moitié.
N'attendez point de moy de regrets ny de larmes. Un grand cœur à ses maux applique d'autres charmes. Les foibles déplaisirs s'amusent à parler.
Et quiconque se plaint cherche à se consoler. Moy, je jure des dieux la puissance suprême.
Et, pour dire encor plus, je jure par vous-mesme.
3ia POMPÉE
Car vous pouvez bien plus sur ce cœur affligé
Que le respect des dieux qui l'ont mal protégé,
Je jure donc par vous, ô pitoyable reste.
Ma divinité seule après ce coup funeste.
Par vous, qui seul icy pouvez me soulager,
De n'éteindre jamais l'ardeur de le venger!
Ptolomée à César, par un lasche artifice,
Rome, de ton Pompée a fait un sacrifice,
£t je n'entreray point dans tes murs désolez
Que le prestre et le dieu ne luy soient immolez.
Faites-m'en souvenir et soutenez ma haine,
O cendres, mon espoir aussi bien que ma peine.
Et, pour m'aider un jour à perdre son vainqueur.
Versez dans tous les cœurs ce que ressent mon cœur !
Toy qui l'as honoré, sur cette infâme rive.
D'une fiame pieuse autant comme chétive, Dy-moy quel bon démon a mis en ton pouvoir De rendre à ce héros ce funèbre devoir.
Philippe.
Tout couvert de son sang et plus mort que luy-mesme, Après avoir cent fois maudit le diadème, Madame, j'ay porté mes pas et mes sanglots Du costé que le vent poussoit encor les flots. Je cours long-temps en vain, mais enfin, d'une roche. J'en découvre le tronc vers un sable assez proche, Où la vague en couroux sembloit prendre plaisir A feindre de le rendre et puis s'en ressaisir. Je m'y jette et l'embrasse, et le pousse au rivage, Et, ramassant sous luy le débris d'un naufrage. Je luy dresse un bûcher à la haste et sans art. Tel que je pus sur l'heure et qu'il plût au hazard. A peine brusloit-il que le Ciel, plus propice,
