ENGOULEVENT. — TOU

jours ! {Pâlissant.) N'avezvous pas entenilu?

ANNA. — Quoi donc?

ENGOULEVENT. — CommC

un cliquetis, un bruit d'armes de ce côté de la charmille. . .

ANNA. — C'est bien possible Noire voisin de

campagne est un profes-

monde nouveau de sensations. Si je meurs, j'aurai du moins vécu.

CYDAL1SE. — Oh! tu ne mourras pas, mon idole!

D'abord, je ne le veux pas, moi!

seur d'escrime... Il s'amuse sans doute avec ses élèves.

EKGOULEVBNT. — Rentrons, mon Anna. L*air se fait froid.

Deux mois et demi après.