SCÈNE PREMIÈRE ORLIZ, ARIAS, LYDIE, RÉMI. LES SBIRES

LYDIE

Que n'ètes-vous restés ! C'est comme fait exprès,

Et vous l'avez manqué d'un quart d'heure à peu près.

ORLIZ

Tu l'as vu?... Gaétan?... Hors de la citadelle !

ARIAS

Avec Elle, sa Corse?

LYDIE

Il marchait auprès d'Elle.

Ils semblaient si légers qu'un ange, à côté d'eux. Eût rampé ; si serrés qu'ils n'étaient qu'un en deux, Et si beaux, que j'en ai pleuré, vous allez rire.

RÉMI

0 femme, en moins de temps qu'il n'en faut pour l'écrire On te voit de furie en ange t'azurer !

ESGIERRANDE 281

ARIAS, regardant l'album d'Orliz.

En quel jardin d'amour vas-tu transfigurer Ce mur de forteresse et son factionnaire 1 Car ce factionnaire est réactionnaire, Et ce mur est un mur à la Corse vendu, Où le factionnaire, un jour sera pendu.

0RI.1Z à Lydie.

Lydie, écoute-moi. Désires-tu me rendre

Un service ? Étant femme, et par conséquent tendre, —

Mais ferme en qualité de modèle, — tu dois

Savoir sur les dix bouts de tes dix petits doigts

A quelle dose il faut mesurer la quinine

Lorsqu'un accès vous prend de raison féminine ?

LYDIE Elle aime !

RÉMI

Elle aime ! Elle aime !... Arias, tu l'entends! Travaille, de ton art, et débrouille...

ARIAS

Et lui, le Gaétan ?

LYDIE

Il aime !

J'y tends.

ARIAS

Qui '?... Sa Corse ?

Mânes de Bouchardy, cette intrigue se corse.

(Se parlant à lui-même, comme s'il composait un scénario de drame.)

Étant donné qu'il l'aime et qu'elle l'aime aussi, S'il la refuse, il est comme roi, réussi,

Mais fort peu comme amant. D'autre part, j'imagine Qu'Imogine — veut-on l'appeler Imogine ? — S'embrase pour Loys — je crois que je suis clair En le nommant Loys — de cet amour-éclair, Qui fait qu'un bon auteur, dans une salle hostile, Gagne sur une entrée au moins cent mots de style, Comment veux-tu qu'elle aille extirper au cachot Celui qu'elle y fourrait au sortir d'un bachot, Surtout s'il s'y refuse ainsi qu'à l'origine ? Quelle drôle de Loys elle a, cette Imogine !... Car enfin songez-y. S'il meurt, il n'est pas roi. Et réciproquement. Fin du quatre : au beffroi L'heure sonne ; elle sonne et le peuple s'assemble. A'a-t-il régner tout seul? Vont-ils mourir ensemble '? Car le peuple est payé par l'infâme barbon... Tu vois que la charpente, art de Scribe, a du bon. C'est pourquoi je te dis qu'il est toujours folâtre, Dans la réalilé d'imiter le théâtre, Et que mon Imogine est bêle comme un pieu !

0RL1Z, se bouchant les oreilles, ahuri.

Mon dieu ! mon dieu ! mon dieu ! mon dieu ! mon dieu !

(Rumeurs el tumulte au dehors.)