ACTE iir, scÈXE m i8i

GORDON DE GLENCOÉ.

De l'or!...

Je comprends.

LORD FINGALL, raniassanl la l'ourse.

Une bourse... Elle est brodée aux armes Du Prince!... C'est affreux!

// la rejette violemmtnt. Marie pousse tnt sanglot. Lord Fivgall s'affroch' d'elle et lui dit à xvix basse:

Ah ! pas de fausses larmes, Et de ton déshonneur ramasse donc le prix, Malheureuse! On n'a plus pour toi que du mépris... Pour de l'argent! C'est trop d'infamie et de vice!

MARIE, à part, montrant la bourse par terre. Charle-Édouard m'a dit : « Sers-t'en pour mon service ! »

GORDON DE GLENCOÉ.

Milord, nous n'avons plus qu'à partir.

LORD FINGALL.

Oui, c'est bien.

Bas, à Marie.

Et surtout que le pauvre Angus ne sache rien. Car désormais ses bras seront ton seul refuge!

l82 LES JACOBITES