ACTE IV, SCÈNE IX

Après tout!... Un billet!... et du Prince !... Grand Dieu !

Suis-je fou ? Non ! Ces mots brillent comme du feu !

Devant moi la hideuse évidence se dresse !

Infamie!... infamie !... Elle était sa maîtresse!...

« Je t'aime ! » J'ai bien lu... « Je t'aime! » C'est écrit !...

J'étouffe ! Le passé surgit dans mon esprit,

A l'horrible lueur de cet éclair qui tombe ;

Et Dora, nos amours, ma douleur et sa tombe,

Tout, tout est à jamais souillé de déshonneur ! . . .

Il tourne soudain les yeux vers la porte de la chambre où est entré le Prince.

Et pendant ce temps-là, vous dormez, Monseigneur,

Et moi, couvert par vous d'une honte éternelle,

Je veille à votre porte et je fais sentinelle ! . . .

Et peut-être — à votre heureux âge, on est ainsi, —

Vous rêvez de Dora, juste à cette heure-ci,

Et de vos bons moments d'ivresse et de délire !

Et moi ! moi ! . . . Non ! c'est fait pour éclater de rire !

Il pousse un éclat de rire douloureux, et tombe, épuisé, sur un siège.

Ah ! que cela fait mal ! . . .

Se relevant.

Mais je veux me venger, Prince sans foi, larron d'honneur, et t'égorger, Avec ces bras, pour toi balafrés de blessures !...

THÊATHE. — III. -i

Où Dora t'a baisé, je mettrai mes morsures !

J'imiterai l'Anglais, le boucher Cumberland,

Dont le bourreau souffleté, avec leur cœur sanglant,

Ceux qui sont morts pour toi, m'entends-tu, Prince horrible?.

Ah ! tu dors ! Ton réveil sera prompt et terrible !

Ah ! tu dors ! en rêvant d'amoureux paradis,

Entre la tombe où gît celle que tu perdis

Et le vieillard trahi, qui tremble de colère !. ..

Tu vas mourir ! — non pas en martyr populaire,

Qui harangue et parade encor sur l'échafaud, —

Mais tout de suite...

Apercevant la hache que Duncan a posée près du fagot.

Et, tiens! voilà ce qu'il me faut.

Il saisit la hache et court, en la brandissant, jusqu'à l'escalier; mais, après avoir posé son pied sur la première marche, il s'arrête, comme frappé d'une pensée subite.

Sous mon toit!... Car il est sous mon toit, dans ma terre ! Cet homme est un infâme,- un traître, un adultère ; La mort, la pire mort est tout ce qu'on lui doit; Je le hais! je le hais!... Mais il est sous mon toit!... Ah ! pour me contenir, ma souffrance est atroce !

Mettant la main sur son cœur.

Mais tu protestes là, vieille âme de l'Ecosse!

Je ne frapperai pas — non ! c'est un crime affreux ! —

Mon hôte désarmé, proscrit et malheureux.

Il jette la hache.