I.E DCC

La violence de mon désespoir m’a rendu impoli, .le n’avais pas d’autre moyen ; je l’ai pris.

LE CHEV.VLIEn.

Vous manquez à tout Paris.

LE COHHANDECR.

L’univers est fort embarrassé de sa personne et ne sait que devenir.

LE DUC

Si vous saviez comme Vaudoré devient stupide depuis qu’il ne vous voit plus !

CÉLIKDE.

Vous voulez absolument que je quitte la place. Cette obstination est étrange; vouloir visiter les gens en dépit d’eux !

THÉÂTRE

LE COMMANnEl'R.

Méchante! est-ce que l’on peut vivre sans vous?

CÉMNDE.

Je vous assure que je u’ai pas la moindre envie de vous voir, et que je ne forcerai jamais votre porte. — Retirez-vous, de grâce ; c’est le seul plaisir que vous puissiez me faire.

M. DE VAUDORÉ, i part.

O le petit démon ! — Décidément je ne lui parlerai pas de ma flamme, et je garderai pour une occasion meilleure ce petit quatrain galant écrit au dos d’une traite de cinquante mille écus que j’avais apportée tout exprès dans ma poche. — Je crois, en vérité, que la Rosimène est encore d’humeur moins revêche. Il me prend je ne sais quelles envies d’y retourner.

LE CHEVALIER

Cela n’est pas aimable. — Nous traiter ainsi, nous, vos meilleurs amis !

CKLINDE.

Vous n’ctes pas mes amis, — je l’espère, — quoique vous remplissiez ma maison. Mes jours couleront désormais dans la retraite. Je ne veux plus voir personne.

I,A FAUSSE CONVERSION

LE DEC

Personne, à la bonne heure ! mais moi, je suis quelqu’un.

CÉI.INDE.

Laisscz-moi vivre à ma guise. — Oubliez-moi, cela ne vous sera pas diftîcile. Assez d’autres me remplaceront : vous avez Daphné, Laurina, Lindamire, — tout rOpéra, toute la Comédie. — On vous recevra à bras ouverts. — Je vous ai assez amusés ; j’ai assez chanté, assez dansé à vos fêtes et à vos soupers ; que me voulez-vous? Vous avez eu ma gaieté, Anon sourire, ma beauté, mon talent. Que ne puis-je vous les reprendre! — Vous avez cru payer tout cela avec quelques poignées d’or. Ennuyez-vous tant qu’il vous plaira, que m’importe ? D’ailleurs, je ne vous amuserais guère : mon caractère a changé totalement. J’ai senti le vide de cette frivolité brillante. — Pour avoir trop connu les autres, le goût des plaisirs simples m’est venu. Je veux réfléchir et penser, c’est assez vous dire qu’il ne peut plus y avoir rien de commun entre nous.

LE CHEVALIER

C’est Célindc qui parle ainsi?

CÉLINDE.

Oui, moi. — Qu’y a-t-il donc là de si étonnant? Cel;

r UE AT UE.

ne me plaît plii.s de rire, je ne ris pins. Je ne veux voir personne, — je ferme ma porte, voilà tout.

LE COMMANDEUR

Quel caprice singulier que d’éteindre, au moment de son plus vif éclat, un des astres les plus lumineux du ciel de l’Opéra!

CÉLIKDE.

Rien n’est plus simple : je vous divertis et vous ne me divertissez pas. Croyez-vous, monsieur le duc, qu’il soit si agréable de voir toute une soirée M. le mai’quis, renversé dans un fauteuil, dandiner une de ses jambes, tirer de sa poche un petit miroir, et se faire à lui-même les mines les plus engageantes ?

LE DUC

En elfet, ce n’est pas fort gai.

CÉLINDE.

Et vous, chevalier, trouvez-vous que M. le duc, qui ne fait que parler de sa meute, de ses chevaux et de ses équipages, et qui est, sur tout ce qui regarde l’écurie, d’une profondeur à désespérer un palefrenier anglais, soit réellement un personnage fort récréatif?

LE CHEVALIER

C’est vrai que la cx)nversation n’est pas le fort de ce pauvre duc.

CÉLINDE.

Commandeur, vous n’ètes plus que l’ombre de

1,A l'WrSSE <;0> VEKSKI.N,

vous-même ; votre principal mérite consiste à être grand mangeur et grand buveur; vous n’êtes pas un homme, vous êtes un estomac; vous avez baissé d’un dindon, et six bouteilles seulement vous troublent la cervelle ; vous vous endormez après dîner, — dormez chez vous.

M. DE VAUDORÉ

Que les apparences sont trompeuses ! moi qui la croyais si douce et si charmante !

CÉLINDE, t

Quant à M. de Vaudoré, c’est un sac d’écus avec un habit et un jabot ; — qu’on le serre dans un cx)ffrefort, c’est sa place.

TOUS

Bien dit, bien dit ; elle a toujours de l’esprit comme un diable.