I.E DUC

Vous ne voulez pas venir à Marly’/

CÉLIIS'DE.

Non.

LE CHEVALIER

Au concert de musique qui se donne aux Menus, et où l’on entendra ce fameux chanteur étranger.

CÉLINDE.

Non, vous dis-je.

LE COMMANDEUR

Il vient de m’arriver du Périgord certaines maî-

THÉÂTRE

tresses triifTes qui ne seraient pas méchantes, arrosées d’un petit vin que j’ai, — dans un coin de ma cave connu de moi seul ; — venez souper avec nous.

CÉLINDE.

Non, non, mille fois non ! je ne veux plus vivre que de fraises et de crème ; tous vos mets empoisonnés ne me tentent pas.

LE COMMANDEUR

Des mets empoisonnés, — des truffes de premier choix ! Ne répétez pas ce que vous venez de dire, ou vous seriez perdue de réputation. Pour que vous teniez de semblables propos, il faut qu’il se soit passé quelque chose d’étrange dans votre esprit. Vous avez lu de mauvais livres, ou vous êtes amoureuse, — ce qui est de pauvre goût, et bon seulement pour les couturières.

CÉLINDE, i part.

Ils ne s’en iront pas ! — S’ils se rencontraient avec Saint-Albin !

LE DUC

Vous brûlez d’un amour épuré pour quelqu’un de naissance ambiguë que vous n’osez produire, — un courtaud de boutique, un soldat, un barbouilleur de papier. — Prenez-y garde, Célinde, vous ne pouvez descendre plus bas que les barons. — Il faut être duchesse ou reine pour se permettre le caprice d’un la-

LA FAUSSE CONVERSION

quais ou d’un poëte, sans que cela tire à conséquence. — Voilà ce que j’avais à vous dire dans votre intérêt. Maintenant je vous abandonne à votre malheureux sort. — Messieurs, puisque Célinde est si peu hospitalière aujourd’hui, venez passer la nuit chez moi. — Nous boirons, et, au dessert, Lindamire et Rosimène danseront sur la table un pas nouveau avec accompagnement de verres cassés. — Madame, je mets mes regrets à vos pieds.

M. DE VAUDORÉ

J’avais pourtant bien envie de lui glisser mon quatrain.

SCfeiNE III

CÉUNDE.

Partis enfin ! cela a été difficile. — Ils avaient ici leurs habitudes ! ils étaient à l’aise comme chez eux, plus que chez eux. — Une danseuse, une fille de théâtre, cela ne gêne pas. — C’est comme un chat familier, une levrette qui joue par la chambre. — Ah ! mes chers marquis, je vous hais de toute mon âme. — Étaient-ils naïvement insolents ! quel ton de maître ils

TllÉATltE.

prônaient ! ils so seraient volontiers passi's de moi dans ma maison. — Mais où avais-je la tète, où avais-je le cœur, de ne point voir cela, de ne m’en être aperçue qu’aujourd’liui? — Ils ont toujours été ainsi; moi seule suis différente ; Célinde la danseuse, Célinde la folle créature, la perle des soupers, comme ils disent, Célinde n’est plus; — il est né en moi une nouvelle femme. — Depuis que j’ai lu les œuvre du philosophe de Genève, mes yeux sc sont dessillés. Je n’avais jamais aimé. Je n’avais pas rencontré Saint-Albin, ce jeune homme à l’ùme honnête, au cœur enthousiaste, épris des charmes de la vertu et des beautés de la nature, qui chaque soir, après l’Opéra, déclame si éloquemment dans mon boudoir contre la corruption des villes, et fait de. si charmants tableaux de la vie innocente des pasteurs! Quelle sensibilité naïve! quelle fraîcheur d’émotion et quelle jolie figure! Non, Saint- Preux lui-même n’est pas plus passionné. — S’ils avaient su, ces marquis imbéciles , (pie j’adore un jeune précepteur portant le nom tout simple de Saint- Âlbin, un frac anglais et des cheveux sans poudre, ils n’auraient pas assez de brocards, assez de plaisanteries... Mais le temps presse... C’est ce soir (jue je dois quitter ces lieux, théâtre de ma honte... J’ai écrit à Francœur que je rompais mon engagement. Renvoyons ces présents, prix de c.oupables faiblesses. (Elle somic.)

LA FAUSSE CONVEUSIOX.

or.

Florinc, reporte ces bracelets à M. le duc, cette rivière au chevalier.