ACTE I, SCÈNE I

Et le deuil éternel de ses riches cités*,

Ses beaux arts transplantés sur la rive étrangère ,

Et ses nombreux enfans arrachés à leur mère ?

Louis , cet ennemi de toute liberté ,

Plus flatté que chéri , plus craint que respecté ,

Imprimant à l'Europe une terreur profonde ,

Obtint le nom de grand par le malheur du monde.

Entouré soixante ans et de pompe et d'ennui ,

Il crut que les humains n'étaient faits que pour lui :

La France , qu'appauvrit son luxe despotique ,

Le vit fouler aux pieds la majesté publique ,

Des impôts accablans appesantir le faix ,

Et nourrir son orgueil du sang de ses sujets.

Il ne peut être absous par quarante ans de gloire ;

La misère du peuple a flétri sa mémoire :

Son règne avait causé de publiques douleurs ;

Mais le jour de sa mort n'a point coûté de pleurs.