SCÈNE II

AUGUSTE

Ciel, à qui voulez-vous désormais que je fîe

Les secrets de mon àme et le soin de ma vie?

Reprenez le pouvoir que vous m'avez commis.

Si, donnant des sujets, il ôte les amis.

Si tel est le destin des grandeurs souveraines

Que leurs plus grands bienfaits n'attirent que des liaint'.^î,

Et si votre rigueur les condamne à chérir

Ceux que vous animez à les faire périr.

Pour elles rien n'est sûr; qui peut tout doit tout craindre.

Rentre en toi-même, Octave, et cesse de te plaindre. Quoi! tu veux qu'on t'épargne, et n'as rien épargné!

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iSoiige au tleuve de .saiiir où ton bras s'est baigné,

De combien ont rougi les champs de Macédoine,

Combien en a A-ersé la défaite d'Antoine,

Combien celle de Sexte, et revois tout d'un temps

Pérouse au sien noyée, et tous ses habitants ;

Remets dans ton esprit, après tant de carnages,

De tes proscriptions les sanglantes images,

Uii toi-même, des tiens devenu le bourreau,

Au sein de ton tuteur enfonças le couteau :

Et puis ose accuser le destin d'injustice

Quand tu vois que les tiens s'arment })our ton supplice,

p]t que. par ton exemple à ta perte guidés.

Ils violent des droits que tu n'as pas gardés !

Leur trahison est juste, et le ciel l'autorise :

Quitte ta dignité comme tu l'as acquise ;

Rends un sang infidèle à l'infidélité,

Et souftre des ingrats après l'avoir été.

Mais que mon jugement au besoin m'abandonne I Quelle fureur, Cinna, m'accuse et te pardonne? Toi, dont la trahison me force à retenir Ce pouvoir souverain dont tu me veux punir, Me traite en criminel, et fait seule mon crime. Relève pour l'abattre un trône illégitime, Et, d'un zèle effronté couvrant son attentat. S'oppose, pour me perdre, au bonheur de l'État! Donc jusqu'à l'oublier je pourrais me contraindre ! Tu vivrais en repos après m' avoir fait craindre î Non, non, je me trahis moi-même d'y penser : Qui pardonne aisément invite à l'offenser ; Punissons l'assassin, proscrivons les complices.

Mais quoi? toujours du sang, et toujours des supplices Ma cruauté se lasse, et ne peut s'arrêter ; Je veux me faire craindre, et ne fais qu'irriter. Rome a pour ma ruine une hydre trop fertile : Une tête coupée en fait renaître mille, Et le sang répandu de mille conjurés Rend mes jours plus maudits, et non plus assurés. Octave, n'attends plus le coup d'un nouveau Brute ; Meurs, et dérobe-lui la gloire de ta chute ; Meurs : tu ferais pour vivre un lâche et vain effort, Si tant de gens de cœur font des vœux pour ta mort. Et si tout ce que Rome a d'illustre jeunesse Pour te faire périr tour à tour s'intéresse ; Meurs, puisque c'est un mal que tu ne peux guérir : Meurs enfin, puisqu'il faut ou tout perdre ou mourir. La vie est peu de chose, et le peu qui t'en reste Xe vaut pas' l'acheter par un prix si funeste.