IC

- La douleur me pâlit, la tristesse m’elïlanque,

En songeant qu’allongé dans le fond d’un trou noir, Je ne jouirai plus du bonheur de me voir.

Quel coup ! moi qui m’étais si dévoué, si tendre.

Si plein d’attentions, si prompt à me comprendre ! Aussi, reconnaissant de mes bontés pour moi.

Je me ferai le chien de mou propre convoi ;

Et j’irai, me couchant sur ma tombe déserte,

Mourir une autre fois du chagrin de ma perte.