CAMPO SANTO

Cette corolle où dort cette horrible araignée : Un assassin; cette autre à mine renfrognée, Rampante, un envieux ; c'est un avare ici :

Quand on veut arracher la plante que voici, Elle glisse des mains, se hérisse d'épines.

Et se cramponne au sol de toutes ses racines! Là, c'est une famille : il est un jour cruel Où la tombe devient le foyer paternel!...

Ces pétales pensifs, ces tiges repliées.

En si grand nombre, hélas ! ce sont les Oubliées. Leur calice incliné pleure de désespoir :

Ce sont les endormis qu'on ne vient jamais voir ; Mais le soleil les aime et dès que la nuit tombe, La rosée en pleurant baise leur froide tombe, Et l'étoile a pour eux ses plus chastes rayons î Cette petite fleur qu'à nos pieds nous voyons, C'est un grand conquérant qui rêve et se recueille; Elle donne la mort : prenez garde à sa feuille. Mais je m'arrête, l'ombre enveloppe nos pas... Pourtant avant de fuir jetez vos yeux là- bas : Cette fleur virginale, à la tige élancée, Es une jeune fille ; elle était fiancée,

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Mais son ange gardien en devint amoureux, Et Dieu la lui donna. »

L'esprit triste ; fiévreux Je quittai le champ noir aux fleurs multipliées, Emportant dans ma main un bouquet d*OubUées.