D'APRÈS ALBERT DURER
Le frêle esquif sur la mer sombre
Sombre ; La foudre perce d'un éclair
L'air.
C'est minuit. L'eau gémit, le tremble
Tremble, Et tout bruit dans le manoir
Noir ;
Sur la tour inhospitalière
Lierre, Dans les fossés du haut donjon.
Jonc ;
Dans les cours, dans les colossales
Salles, Et dans les cloîtres du couvent, I Vent,
La cloche, de son aile atteinte,
Tinte, Et son bruit tremble en s'envolant
Lent.
Le son qui dans l'air se disperse
Perce La tombe où le mort inconnu,
Nu,
Épelant quelque obscur problème
Blême, Tandis qu'au loin le vent mugit.
Gît.
Tous se répandent dans les ombres.
Sombres, Rois, reines, clercs, soudards, nonnains.
Nains.
La voix qu'ils élèvent ensemble.
Semble Le dernier soupir qu'un mourant
Rend.
Les ombres vont au clair de lune.
L'une En mitre et l'autre en chaperon
Rond.
Celle-ci qui roule un rosaire
Serre Dans ses bras un enfant tremblant.
Blanc.
Celle-là, voilée et touchante,
Chante Au bord d'un gouffre où le serpent
Pend.
D'autres, qui dans l'air se promènent.
Mènent Par monts et vaux, des palefrois
Froids.
L'enfant mort à la pâle Joue,
Joue ; Le gnome grimace, et l'esprit
Rit.
On dirait que le beffroi pleure ;
L'heure Semble dire en traînant son glas
Las :
— Enfant ! retourne dans ta tombe !
Tombe Sous le pavé des corridors.
Dors 1
L'enfer souillerait ta faiblesse.
Laisse Ses banquets à tes envieux,
Vieux.
C'est aller au sabbat trop jeune !
Jeûne.
Garde-toi de leurs jeux hideux.
D'eux !
Vois-tu dans la sainte phalange
L'ange Qui vient t'ouvrir le paradis,
Dis? —
Ains la mort nous chasse et nous foule.
Foule De héros petits et d'étroits
Rois.
Attilas, Césars, Cléopâtres,
Pâtres, Vieillards narquois et jouvenceaux
Sots,
Bons évêques à charge d'âmes.
Dames, Saints docteurs, lansquenets fougueux.
Gueux,
Nous serons un jour, barons, prêtres,
Reîtres, Avec nos vœux et nos remords
Morts.
Pour moi, quand l'ange qui réclame
L'âme Se viendra sur ma couche, un soir.
Seoir ;
Alors, quand sous la pierre froide,
Roide, Je ferai le somme de plomb,
Long;
O toi, qui dans mes fautes mêmes
M'aimes, Viens vite, si tu te sou\aens.
Viens
T'étendre à ma droite, endormie,
Mie; Car on a froid dans le linceul.
Seul.
26 décembre 1827,
Qui donc mêle au néant de l'homme vicieux Des vertus de la terre et des lueurs des cieux ?
Flambant la nuit plein de ramée, Ton âtre te ressemble, homme, énigme sans mot : Les étincelles sont dans sa cendre, et, là-haut.
Les étoiles dans sa fumée.
i6o TOUTE LA LYRE
