PURGATOIRE

J'ai fait ce rêve. J'étais mort.

Une voix dit : — Ton âme impie, En un très misérable sort, Va revivre afin qu'elle expie.

Dans le bois qu'octobre jaunit Et que le vent du nord flag-elle, Deviens le passereau sans nid.

— Merci ! Je vais voler vers elle.

— Non, sois plutôt l'arbre isolé.

Et, dans l'ourag-an qui s'irrite.

Tords ton feuillag-e échevelé.

— Soit ! Il se peut que je l'abrite.

— Alors, cœur plein d'amour humain.

Sois le caillou que broie et roule

Le chariot sur un g-rand chemin.

— Qu'importe? si son pied me foule.

— Insensé, dit enfin la voix Qui g-ronda pour cet anathème.

Sois donc homme encore une fois, Et revis, mais sans qu'elle t'aime !

François Coppée.