SCÈNE PREMIÈRE

TOURNEBOURNE, au dehors, fait toc-toc

sur la porte du fond.

ROSALTE, Qui frappe?

TOURNEBOURNE.

Moi!

ROSALIE

Qui, moi?

TOURNEBOURNE, grand, gros, barbu, délabré,

entrant.

Moi, te dis-je! Polydore! Ah! ça, est-ce qu’on aurait changé ma voix ou tes oreilles?

ROSALIE

Je m'excuse, Monsieur Tournebourne, mais vous êtes encore plus rauque qu’à votre ordinaire. Est-ce la vieillesse ou le brouillard ?

TOURNEBOURNE,

La vieillesse! Tu crois qu’à soixante ans on est vieux? C’est alors qu’on commence les meilleures farces et qu’on fait le mieux le jeune homme... Le brouillard! par un beau dimanche de mai! Tu te moques, ma fille. Je ne m'en cache pas, c'est lé”petithverre Memrensedlien enfiler un qui provient, certes, de la distillerie de Gratte-la-gorge-en-Graillonnie. (Lui tapotant la joue.) Te voilà diantrement rubiconde. (Lui portant la main au corsage.) Et rebondie. Tu es riche en sève, ma fille.

ROSALIE, le repoussant.

Laissez, Monsieur Polydore. Ce n’est pas parce que la gorge vous gratte qu’il faut vous en prendre à la mienne.

TOURNEBOURNE, indifférent.

Bah ! une vieille habitude. Façon de faire une politesse aux dames et de se procurer une friandise. En ma qualité de reporter, je nomme ca « interviewer les saints ». Dans le monde, on baise la main; c’est hypocrite et moins savoureux. les maîtres ne sont pas rentrés?