SCÈNE DEUXIÈME

Sylvie, Madame Trimouillat. Une perfection !

Elle m'aime autant que son mari aime le mien. A deux nous ne faisons vraiment qu'une.

TOURNEBOURNE.

Reliure économique : deux volumes sous une même reliure.

ARTÉMISE, sans l'écouter.

Adolphe et Cyprien ! Artémise et Sylvie ! On dirait des noms de romans.

TOURNEBOURNE.

Quel ruissellement de tendresse ! C’est doux à contempler! J’ai éprouvé des affections comme ca, … mais c'était pour des pipes culottées.

ARTÉMISE

Oh! le vilain sceptique!

TOURNEBOURNE, continuant.

Quel grand homme, marquant la superfluité pelliculaire de ce sentiment fameux, s’est écrié :

« Mes amis, il n’est point d'amis »?

ARTÉMISE

Alors vous n'aimez personne? Vous haïssez, peut-être ?

TOURNEBOURNE.

Pardon! Je ne me permets pas le luxe des haïnes, malgré la volupté qu’elles donnent quand on les assouvit, ce qui est aisé à un journaliste. La haine, c’est presque toujours de l’amour ou de l'amitié venus à moisissure, tel le fromage. La Nature a une prédilection pour ce transformisme dérisoire et contradictoire. Elle est tou- Jours en train de gâter quelque chose. On appelle ça : pourrir pour mieux résurrectionner.

ARTÉMISE

Taisez-vous! Vous ne comprenez pas, Soit!

Mais ne dégoûtez pas les autres.

TOURNEBOURNE.

Si vous me demandiez : aimez-vous le cornet à piston? Convenez que je pourrais répondre : ça dépend de qui en joue.

MÉLIODON, d’un ton de pitié.

Il parle de l’amitié comme les eunuques de la volupté!