NUMÉRO DU 23 AOUT 1813 LB GARDE-CÔTES

Ange gardien culotté par les brises, Pénate des falaises grises,

Vieil oiseau salé du bon Dieu Qui flânes dans la tempête Sans auréole à la tête, Sans ailes à ton habit bleu!...

Je te disais tout ce que je savais écrire

Et nous nous comprenions, — tu ne savais pas lire

Mais ta philosophie était un puits profond

Où j'aimais à cracher rêveur... pour faire un rond.

Tristan.