LE LORD MAIRE

Il soufflait un vent du Nord qui me transperçait, pendant que je me tenais là et que le cireur de bottes achevait sa tâche coupée de gémissements.

« Et j' s'rais pourtant heureux, M'sieur, si j' pouvais seul'ment m'faire quatre balles par jour », disait-il.

J'abaissai les yeux sur lui: elle paraissait absurde, la foi de cet infirme à demi gelé, l'espoir d'un Bonheur acheté quatre shillings par jour. Le Bonheur ! il me faisait l'effet, ce soir-là, du trésor fabuleux de quelque ciel lointain ; ce n'était pas l'or qui pouvait le procurer ; il n'appartenait pas à cette terre !

Je murmurai quelque chose dans ce sens. Mais quatre shillings par jour suffisaient à mon cireur.

«Comment donc ! » affirma-t-il. « J's'rais heureux comme le Lord Maire ! »