LES OISEAUX

Mais comment travailler à l'œuvre magistrale, avec ce tourbillon et ce tumulte d'oiseaux, juste contre ma fenêtre ouverte ? J'entends la Grive et le Merle, ce menteur romantique; j'entends la cadence délicate, la fine gamme descendante de la Fauvette babillarde, ou le couplet mélodieux de la Tête Noire. Tous ceux-là me sont familiers; — mais quel est ce timbre inconnu, cette voix saisissante?

— Je me précipite au dehors; la voix s'éloigne et je la suis. Quand je rentre pour me remettre à la tâche, le Bruant lance son trille alangui dans la chaleur du jour, et la note monotone du Verdier berce ma

rêverie. Tout à coup, échappé de Tab ri des forêts et des gros troncs rugueux, le Pivert vole vers ma fenêtre, pour me bafouer de sa voix impudente, ivre de liberté et de joie.

Pourquoi tous les oiseaux de l'air conspirent-ils ainsi contre moi ? Je ne m'occupe que de la triste Espèce Humaine, de l'Humanité égarée et déchue, et non pas de cette race inconsidérée de vagabonds à tête légère.