ACTE DEUXIÈME

Makcel, nerveux. — Pardon, ce ne sont pas des mots. J'ai fait mes preuves, devant mes égaux et devant moi-même ... Je sais ce que je vaux.

René. — Moi pas . . . Combien gagnes-tu ?

Marcel, se maîtrisant. — Il n'existe aucun rapport entre la valeur d'un artiste et ce qu'il tire de son art. Vous autres, plus la ferraille que vous fabriquez est bonne, mieux vous la vendez . . . Nous, plus nos œuvres sont belles, plus rare, plus difficile en est le placement.

René. — Mon garçon, si tu as autant de talent que tu le dis, emploie-le à fournir au public ce qu'il demande et fiche-toi du reste. L'art, les belles œuvres, c'est très joli, mais du moment que ça ne met pas de beurre dans la soupe . . . n'en faut pas.

Marcel. — Evidemment, vous deviez me tenir ce raisonnement.

René. — Parbleu ! C'est celui que te tiendront tous les hommes raisonnables.

Marcel. — Oui . . . c'est singulier comme la raison de tous ces hommes raisonnables conduit la plupart du temps aux pires infamies.

René. — Que veux-tu dire?

Marcel. — Si vous admettez que pour un commerçant il soit déshonorant de déposer son

bilan, vous admettrez bien aussi que pour un artiste il soit déshotiorant dé se prostituer!

René. — Des mots! Toujours des mots!

Marcel. — Peut-être, mais les valses, les chansonnettes, les revues, qu'il me faudrait fabriquer pour suivre votre conseil, ce ne sont plus des mots! ... Ce soiit pour l'artiste que j'ai le malheur d'être, des infamies, et je rie les corn» mettrai pas!

René. — Alors, gagne ta vie autrement, débrouille-toi.

Marcel. — Je l'ai fait. Et si j'avais pu vivre : pauvre, plus pauvre encore, mais en continuant à produire, je ne vous aurais pas dérangé. Malheureusement, j*use mon temps et mes forces à conquérir mon pain. Il me reste à peine quelques heures de nuit pour composer . . . et quand elles viennent, je suis si las que je ne peux plus travailler. Si cette existence dure trop,' inspiration me quittera... Je ne serai plus que la parodie de ce que j'aurais pu être... Eh bien, avant d'en arriver là, je me suis promis d'étouf- ' fer tout orgueil, de frapper à toutes les portes, d'essayer de tout . . . Voilà comment j'ai fait appel à vous . . .

René. — Enfin, qu'attends-tu de moi?

Marcel. — Il faut que vous m'aidiez à vivre pendant deux ans.