ACTE TROISIÈME

qui me hantent, des visions qui m'hallucinent? Que connaissez-vous de ma vie intérieure ?

Suzanne. — Exprimez-la!

Jean. — Je ne peux pas ! ... Je lutte, je pleure, je me débats. Je ne trouve pas les mots! Ils sont prisonniers dans le corps de cette fille!

Suzanne. — Mais vous l'avez eue, cette fille! Est-ce qu'elle vous a donné du talent ? . . . Où est l'œuvre qu'elle vous a inspirée? Ne cherchez donc pas d'excuse à votre vice !

Jean. — C'est mon art, mon art seul que j'aime en elle. Elle, je la méprise, je la hais presque! . . . Vous me croyez, monsieur Adrar, vous me croyez ?

Adrar. — Oui, mon enfant . . . Elle ne devrait pas douter de ta sincérité ... Et puis, elle est injuste . . . Personne ne peut savoir si une cervelle de vingt-trois ans ne porte pas en puissance la plus miraculeuse beauté qui soit . . . Mais elle a raison de te mettre en garde contre cette Irène . . . Crois-moi, il faut que tu l'oublies; il faut que tu nous promettes de ne pas chercher à la revoir.

Jean. — Je ne peux pas, monsieur Adrar, je ne peux pas.

Adrar. — Si elle revient dans ta vie, elle t'entraînera jusqu'au crime.

Jean. — Elle reviendra pourtant dans ma vie.

Adrar. — Gomment?

Jean. — J'en suis sûr. Elle est tout près d'ici, à Montreux.

Adrar. — Elle t'a écrit? Jeaîs. — Oui.

Adrar. — Et tu as répondu?

Jean. — Oui.

Adrar. — Il ne fallait pas ... Si elle récrit, brûle ses lettres . . . sans les ouvrir.

Jean. — Je ne peux pas.

Adrar. — Il faut vouloir!

Jean. — Je ne sais pas lutter contre mon instinct.

Suzanne. — Taisez-vous, voici votre oncle.