CRUX AM0R

Quoi ! vous plait-il, raon Dieu, qu'à la coupe trop pleine Où jusqu'à déborder s'emplit l'ang^oisse humaine, Mon âme à longs traits puise, indocile aux douleurs. Comme à Getlisémani, vos sublimes terreurs?

Vous plait-îl que broyé, sur ma route incertaine, Interrogeant l'amour, interrogeant la haine.

Aux cieux voilés jetant d'inutiles clameurs.

Je sue un flot de sang et refoule mes pleurs?

Souffrir! toujours souffrir ! Indicible mystère Qui tour à tour arrache ou blasphème ou prière, Abîme où Ton se perd, tant l'abime est profond.

Souffrir! Drame effrayant, si, du sombre Calvaire, Dieu, dans la mort vainqueur, ne criait à la terre : « Bois jusqu'à t'enivrer, bois, l'amour est au fond ! »

(1) Pièce composée par le Père Imbert pendant sa dernière maladie.