DERNIERS JOURS

A Madame ***.

Paris, novembre 1893.

Madame^

J'ai beaucoup de peine à voler quelques instants de calme en faveur d'un bout de papier. Puis le calme survenu, la tète, les mains, la plume, tout est anéanti. Je suis de plus en plus ému de

toutes les sympathies dont on entoure ma maladie, qui ressemble fort à une lente agonie. La souffrance unie à Tabsence, cadre excellent pour faire miroiter un mauvais portrait. Et quand je dis, dans ces longs monologues coupés par quelques cris, que tout cela est bâti sur l'inconnu, je me demande avec frayeur quelle n'a pas été la comédie de mon côté, si elle n'est pas de l'autre. Qu'il est effrayant de fractionner sa vie pour la voir au grand jour des détails! Le Dieu bon me fera-t-il miséricorde? Je tremble parfois, tout éperdu devant et ce que j'ai fait et ce que je n'ai su faire.

Priez pour qu'il s'y glisse un peu d'espérance.

Où en suis-je de ma santé? je l'ignore.

J'ai beaucoup de peine à prier. Je dis au bon Dieu d'accepter mes souffrances en bloc. J'ai au moins la consolation de penser qu'un baiser et un regard à mon crucifix rachètent un peu le passé. Il mie semble, si je revenais à la vie, que Jésus- Christ et la Sainte Vierge seraient plus vivants en moi et autour de moi, bien que je ne puisse réformer tout.

Mais pourquoi tant parler de moi? « Aime Dieu et va ton chemin. »