LA PEUR DES COUPS
SAYNÈTE EN UN ACTE J^epresentée pour ta première fois sur le Théâtre d'Application, le 24 décembre 1894..
PERSONNAGES
LUI ...... Henri Krauss.
ELLE Suzanne Bertv.
ijUI et elle,
Urif. chambre à coucher sans grand luxe. Un lit de milieu, qui s'avance face au public. Près du ht, un petit chiffonnier. A gauche, une cheminée surmontée d'une glace et supportant une lampe gui brûle à ras de bec. Au milieu, un guéridon, avec buvard et écritoire. Chaises et fauteuil.-'. — // e.H sept heures du matin. L'aube naissante blêmit mélancoliquement dans les ajours des persicnnes closes.
Entrent, par la droite, l'mi suivant l'autre : Elle, enveloppée jusqu'aux chevilles d'une sicilienne lilas doublet en chèvre du Thibet. Nouée avec soin sous son menton, une capuche de Malines emprisonne son jeune visage, con fisquant son front et ses cheveux ; Lui, enfermé dans sa pelisse comme un burgrave dans son serment. Un chapeau à bords plats le coiffe. Il tient une allumette bougie dont le courant d'air de la porte écrase la flamme, puis l'éteint.
ELLE. — On ta vendu des pois qui ne voulaient pas cuire?
LUI. — C'est bien. En voilà assez. Je te prie de me fiche la paix.
Un lomps.
ELLE, à part. — Retour de bal. La petite scène obligée de chaque foie. Ah !
LUI. — Flûte!
ELLE. — Ne te gêne pas pour moi.
Ça me contrarierait.
LUI, qui dejmis U7ie demi-heure attendait le moment d'éclater. — Toi, tu vas nous fiche la paix.
ELLE. — Qu'eet-ce qu'il y a encore?
LUI. — Tu m'enibêtee
Lui, enflamme une allumette, va à la lampe dont il soulève le verre. Puis :
Ce n'est
pas la
LUI, a nn-roij\ peine. Il fait jour.
ELLE, qui eidève sa, mantille et sa pelisse et qui s'étonne de le voir rouler une cigarette. — Eh bien, tu ne te couches pas?
La Peur des Coups
LUI. — Non.
ELLE. — Pourquoi?
LUI. — Si ou te le demande, tu diras que tu n'en eais rien.
ELLE, assise près du lit et commenfant à se dévêtir. — Là! — Oh! je connais l'ordre et la marche. Dans un instant je me serai conduite comme une fille;
ELLE. — En bien, tu ne te couches pas?
ELLE. — Comme tu voudras. (.4 'part.) c*rends garde que je commence. Prends bien garde.
Lui va et vient par la pièce, les mains aux reins, ruminant de sombres pensées. Des grondements rôdent dans le silence. Rencontre avec une chaise. Il l'empoigne, vient la planter à l'avantscène, et l'enfourche, toujours sans un mot. Enfin :
LUI, qui se décide à mettre le feu aux poudres. — Eh bien, tu es satisfaite.
ELLE. — A propos de quoi?
LUI. — Dame, tu serais difficile... Tu t'es assez...
ELLE. — N'use pas ta salive, je sais ce que tu vas me dire. (Très simple.) Je me suis fait peloter.
LUI. — Oui, tu t'es fait peloter!
dans deux minutes tu m'appelleras sale bête; dans cinq tu casseras quelque chose. C'est réglé comme un protocole. — Et pendant que j'y pense... (Elle va à la cheminée, y prend une poterie éhréchée qu'elle dépose sur un guéridon, à portée du bras de monsieur.) ... je te recommande ce petit vase. Tu l'as entamé il y a six semaines en revenant de la i soirée de l'Instruction Publique, mais il est encore bon pour faire des castagnettes.
Monsieur, furieux, envoie l'objet à la volée à l'autre extrémité de la pièce.
ELLE. — Tu commences par la fin?
Tant mieux! Ça modifiera un peu la mo- l notonie du programme. j
La Peur des Coups
LUI
.<.^'ort.
levant Ah! £
comme mu par un sscz! Ne m'exaspère
Das! {Un temps.) T'es-tu assez compromise!...
ELLE, à part. — Sale bête, vous allez voir,
LUI, les dents serrées. — Sale béte !
ELLE, à part. — Ça y est.
LUI. — Tu t'es conduite...
ELLE. — Comme une fille.
LUI. — Parfaitement. Ose un peu dire que ce n'est pas vrai? Ose-le donc un peu pour voir?... Il n'y a pas de danger, parbleu! Tu t'es couverte d'opprobres.
ELLE. — Oiii.
LUI. — Tu as traîné dans le ridicule
'lom honorable qvie je porte !
ELLE. — Navrante histoire ! A ta place, j'en ferais une complainte.
LUI. — Tu t'es compromise de la façon la plus révoltante !
LUI. — Et avec un soldat, encore Car à cette heure tu donnes dans le pantalon rouge. Ah! c'est du joli' c'est du propre ! A quand le tour de la livrée ?
ELLE, deJ)Oul (levant la cheminée, en jupon et en mr-fet. — Toi, tu as une certaine chance que je t'aie épousé.
LUI. — Pourquoi?
ELLE. - Parce que si c'était à refaire...
LUI. — Penses-tu que je n'en aie pa^r autant à ton service? Je te conseille de parler! Une femme dans ta position...
(Lonfj regard Ironi'/ur. de madame .)...0\\ ne joue donc pas sur les mots. — ... se galvauder avec un pousse-cailloux!...
ELLE. — D'abord, c'est un- officier...
LUI. — C'est un drôle, voilà ce que c'est!... Et un polisson!... Et un sot!... Et un goujat de la pire espèce!.
Sou
LUI. — Et avec un sold4.t, encore 1
ELLE
Oui,
je
te dis !
'i'ie va se poster devant la cheminée, et là, d"iine main qui prend des précautions, elle cueille une large rose épanouie en la nuit de ses cheveux.
attitude à ton égard a été de la demièrt inconvenance. Il t'a fait une cour scanda leuse !
ELLE, l'ongle aux dents. — Pas ça!
La Peur des Coups
LUI. — Tu mens !
ELLE. — Charmante éducation.
LUI. — Tu mens!
ELLE, agacée. — Et quand je mentil'ais? Quand il me l'aurait faite, la cour, ce brin de cour autorisé d'homme du monde à honnête femme? Le grand malheur ! La belle affaire !
LUI. — Pardon...
ELLE. — D'ailleurs, quoi? Je te l'ai présenté. Il fallait te plaindre à luimême, au lieu de te lancer comme tu l'ae fait dans un déploiement ridicule de courbettes et de salamalecs. Et « Mon capitaine » par-ci, et « Mon capitaine » par là, et « Enchanté, mon capitaine, de faire votre connaissance ». Ma parole, c'était écœurant de te voir ainsi faire des grâces et arrondir la bouche en derrière de poule, avec une figure d'assassin. Tu étais vert comme un sous-bois.
Elle passe et revient vers le lit.
LUI. — Je...
ELLE. — Seulement voilà... ce n'est pas la bravoure qui t 'étouffe...
LUI. — Je...
ELLE. — Alors tu n'as pas osé...
LUI. — Je...
ELLE. — Comme le soir oii nous étions sur l'Esplanade des Invalides à voir tirer le feu d'artifice, et où tu affectais de compter les fusées et de crier : « Sept!... Huit!... Neuf!... Dix!... Onze! » pendant que je te disais tout bas : « Il y a derrière moi un homme qui essaie de passer sa main par la fente de mon jupon. Fais-le donc finir. Il m'ennuie. »
LUI, jouant dans la perfection la comédie de l'homme qui ne comprend pas.
— Je ne sais pas ce que tu me chantes avec ton histoire d'esplanade ; mais pour en revenir à ce monsieur, si je ne lui ai pas dit ma façon de penser, c'est que j'ai cédé à des considérations d'un ordre spé cial : l'horreur des scandales publics, le sentiment de ma dignité...
ELLE. — ...la peur bien naturelle de^ coups, et cœtei-a, et cœtera.
LUI, hrûlé comme au fer rouye. — Tu es plus bête qu'un troupeau d'oies! {Ri- 7T.S- de Madame.) Ah! et puis ne ris pas comme ça. Je sens que je ferais un malheur!... La peur des coups! La peur des coups !
ELLE. — Bien sûr oui, la peur des
coups. Tu n'as pas do sang dans les veines.
LUI. — C'est de moi que tu parles?
ELLE. — Non. Du frotteur.
LUI. — Par exemple; celle-là est raide ! Moi, moi, je n'ai pas de sang dans les veines? En six moif? de temps j ai flanqué onze bonnes à la porte, et je n'ai pas de sang dans les veines?... D'ailleurs c'est bien simple. 0\x est l'encre? {Il s'installe devant le guéridon, attire à soi un petit buvard de dame et en tire un cahier de papier.) Je ne voulais pas donner de suite à cette affaire...
ELLE. — Ça, je m'en doute.
LUI. — ...me réservant de dire son fait à ce monsieur le jovir oii je le rencontrerais. Mais puisque tu le prends comme ça, c'est une autre paire de ma.nches. Je vais vous faire voir à tous les deux, à cet imbécile et à toi, si j'ai du sang dans les veines oui ou non et si je suis un monsieur qui a peur des cou]36. (Il écrit.) « Monsieur, votre attitude à l'égard de « ma femme a été celle du dernier « des goujats et du dernier des palto- « quets. »
ELLE. — Ne fais donc pas l'intéressant. Tu sais très bien que tu n'as pas son adresse.
LUI, gui continue à écrire. — J'ai son nom et le numéro de son régiment. C'est suffisant et au delà. (Il paraplie sa lettre d'une arabesque imposante.) Pas de sang! Pas de sang!... Ah! Ah! c'est du sang, qu'il te faut? Eh bien, ma fille, tu en auras, et plus que tu ne le penses peut-être. Voilà un petit mot de billet dont je ne suis pas mécontent et qui n'estpas, j'ose le prétendre, dans un étui à lunettes. {Il ricane.) Qu'est-ce que tu attends?
ELLE, qui est demeurée silencieuse, la main teMclue. — La lettre, pour la faire mettre à la poste. Il est huit heures, la bonne est levée.
LUI, après avoir clos l'enveloppe. — Voici. (// lui tend la lettre, mais à V instant où elle va la prendre, il la retire, d'un brusque recul de la main et l'enfouit en la poche de son habit.) Et puis, au fait, non. Je la mettrai moimême à la boîte. Je serai plus sûr qu'elle arrivera.
ELLE. — A Pâques.
LUI, étotmé. — A Pâques?...
ELLE. — Ou à la Trinité. Le jour oîj
La Peur des Coups
]M. Malbrought rentrera dans le château de ses pères.
LUI. — De l'esprit? Le temps va changer. {Geste de madame.) Il suffit. Tes insinuations en demi-teintes font ce qu'elles peuvent pour être blessantes, heureusement la sottise n'a pas de crocs. Ta perfidie me fait lever le cœur et ta
ché mettre la zizanie chez moi? troubler la Dfix de mon ménag>î Oh ! mais non ! Oh ! mais n'en crois rien ! Donc, tu jjeux te le tenir pour dit : la moindre allusion à ce monsieur, la moindre! c'est clair, n'est-ce pas? et ce n'est plus une lettre (]u'il recevrait de moi.
ELLE. — Qu'est-ce qu'il recevrait?
Tu ME DONNES DES ORDRES
niaiserie me fait lever les épaules; voilà tout le fruit de tes peines. Là-dessus, tu vas me faire le plaisir de te taire, ou alors ça va se gâter. Je veux bien me borner, en principe, à remettre un goujat à sa place par une lettre plus qu'explicite, mais c'est à la condition, à la condition expresse, que la question sera tranchée et que je n'entendrai plus parler de lui. {Indigné, /e.s hinii jeté^ sur la poitrine.) Comment! voilà un galapiat, un traîneur de rapière en chambre, qui non seulement manquerait de respect à ma femme, mais viendrait par-dessus le mar-
Lui, très catégorique. — Mon pied.
ELLE. — Ton pied?
LUI. — Mon pied en personne, si j'ose m'exprimer ainsi.
ELLE, 'pouffant de rire. — Pfff.
LUI, qui saute sur son pardessus et l'endosse. — Veux-tu que j'y aille tout de suite?
ELLE, froidement , — Je t'en défie.
LUI, son chapeau sur la tête. — Ne le répète pae.
ELLE. — Je t'en défie.
LUI. ■ — Fais attention.
ELLE. — Je t'en défiel
La Peur des Coups
LUI. — Pour la dernière fois, réfléchis bien à tes paroles. {Solennel, la main sur son cœur.) Devant Dieii qui me voit et m'entend, nous nagerons dans la tragédie si je passe le seuil de cette porte.
ELLE, courant à la porte qu'elle ouvre. — Le seuil ? Le voilà, le seuil ! Et voici la porte grande ouverte.
LUI. — Aglaé...
ELLE. — Passe-le donc, un peu ! Passele donc, le seuil de la porte! Non, maie passe-le donc, que je voie, et vas donc lui donner de ton pied, à ce monsieur.
LUI. — Aglaé...
ELLE. — Mais va donc, voyons! Qu'estce qui te retient? Qu'est-ce qui t'arrête? Vas donc! Vas donc! Vas donc! Vas donc!
LUI, jouant la stupéfaction. — Tu me donnes des ordres, Dieu me pardonne !
« Vas donc ! » dit madame, « Vas donc ! » (Retirant son paletot qu'il jette au dossier d'un siège.) C'est étonnant comme j'obéis! (Haussement apitoyé de l'épaule.) En vérité, tu aurais dix ans de moins, je t'administrerais une fessée pour te rappeler au sentiment des convenances. Qui est-ce qui ma bâti une morveuse pareille!... une gamine, on lui presserait le nez il en sortirait du lait, qui se permet de donner des ordres et de dire « Vas donc » à son mari !
ELLE, installée près du lit et attaquant son pantalon. — Le fait est qu'en parlant ainsi, j'ai perdu une belle occasion de garder pour moi des paroles inutiles.
LUI. — Et tu en perds une seconde en émettant cette vérité d'une ambiguïté si piquante. Car tu la juges telle, j'imagine.
ELLE. — Trop polie pour te démentir.
LUI. — Oui? Eh bien, j'ai le regret de t'apprendre que le jour ovi l'esprit et toi vous passerez par la même porte, nous n'attraperons pas d'engelures.
ELLE. — Ce qui veut dire qu'il fera sing^ilièrement chaud?
LUI. — Singulièrement chaud, oui, ma fille, {doquenard.) Tu as cru que c'était arrivé?
ELLE. — Comment?
ElU; est revenue à la cheminée. En chemise, les pieds nus dans des mules, elle se prépare un rené d'eau sucrée.
LUI. — Tu ne t'en es pas aperçue que je me moquais de toi?
ELLE. — Je l'avoue.
LUI. — Tu ne t'es pas rendu compte que je mystifiais ta candeur?
ELLE. - — Ma foi non.
LUI. — Jour de Dieu! comme dit Tyjme pernelle, tu as de la naïveté de reste. Je t'en prie, laisse-moi rire; c"esl trop drôle. {Il se pâme.) Me voyez-vous i Non, mais me voyez-vous, tombant à huit heures du matin dans un quartier de cavalerie, le camélia à la boutonnière, et tirant les oreOles à ce monsieur devant un escadron rangé en bataille?...
ELLE. — Ça ne manquerait pas de chic.
LUI. — Comment donc!...
ELLE. - — Qu'est-ce qui t'empêche de le faire?
LUI. — Rien!... une niaiserie! la moindre des choses.
ELLE, qui se met au lit. — Enfin, quoi ?
LUI. — Moins que rien, je te dis. Le sentiment du plus élémentaire devoir : le respect de l'uniforme français. Tu vois que ça ne valait pas la peine d'en parler. ELLE, couchée. — Comprends pas.
LUI. — Bien entendu. Un morveux d'officier m'outrage. Je ne lui casse pa^ les reins; pourquoi? — Parce que mon patriotisme parlant plus haut que ma violence me crie : « Ne fais pas ça, ce serait mal. Songe à la France qui est ta mère, et n'attente pas, par un châtiment public, au prestige de l'épaulette. » Je m'incline. Tu ne comprends pas. Si tu te figures que ça m'étonne !
ELLE. — Cœur magnanime !
LUI. — Tais-toi donc, vous êtes toutes les mêmes, fei'mées comme des portes de cachot à tout ce qui est grandeur d'âme, générosité naturelle et noblesse de sentiments. Quelle race!... Oh! tu peux rigoler. Je suis au-dessue de tes appréciations. J'ai ma propre estime, qui me suffit, et toi du moins tu ne te plaindra^s pas de moi, Patrie; je fais passer tes affaires avant les miennes.
ELLE, accoudée dans l'oreiller. — Tu as raté ta vocation. Tu aurais dû te faire cabotin.
LUI. — Blague, pendant que tu en as le temps. Tu ne triompheras pas t^^ujours, car entre ce monsieur et moi, ce n'est que partie repliée.
La Peur des Coups
ELLE. — Ah ! aouat !
LUI. — Que je le repincc, ce monsieur ; qu'il me retombe jamais sous la main... je lui flanquerai une petite leçon de savoir-vivre qui lui ôtera l'envie d'en recevoir une seconde.
ELLE. — Tu dis des bêtises.
LUI. — Je lui ferai une éducation, moi, à ce moneieur.
ELLE
veux-tu?
Homme intrépide!...
La
Quoi?
- Son adresse.
- Tu 36 l'adresse de ce mon-
LUI
ELLE
LUI
sieur?
ELLE, qui enfin éclate. — Oui je l'ai! et puis tu m'assommee ! {Elle saute du lit, s'empare de son carnet de bal, quelle a
Je t'en prie, l.'^.isse-moi rire.
ELLE. — Mais OUI, mais oui.
LUI. — Avec mon pied dans le derrière.
ELLE. — C'est convenu.
LUI. — Tu ne me crois pas?
ELLE. — Je ne fais que ça.
LUI. — Tu ne fais que ça, seulement tu n'en penses pas un mot. Eh bien ! que je dégotte son adresse, j'irai lui dire comment je m'appelle, tu verras si ça fait un pli.
ELLE. — C'est au point que si on te la donnait, tu irais le giffler de ce pas.
LUI. — De ce pas.
déposé sur le chiffonnier, 2)rès du Ut, *t en feuillette les pages d'une main fiévreuse.) Et puis, oui, il ne me déplaît pas! et puis, oui, il m'a fait la cour! et puis oui, il m'a dit de toi que tu avais une bonne tête de...
LUI. — Une bonne tête de quoi?
ELLE. — Une bonne tête..., une bonne tête..., tu sais parfaitement ce que je veux dire...
LUI. — Permets!...
ELLE. — Et puis oui, je suis une honnête femme... et puis oui, tu ne seras satisfait que quand je serai devenue autre chose! et puis oui, il m'a remis Ba
La Peur des Coups
carte ! et cette carte la voici ! et tu saie maintenant où le trouver et tu peux y aller tout de suite, lui casser les reins à ce monsieur !
LUI, formidahle. — Sa carte ! sa carte ! Je me fous de sa carte comme de luimême, ce qui n'est pas peu dire. Tiens, voilà oe que j'en fais, de sa carte : des confetti! — Polisson! Drôle!... qui a le
Qu'est-ce carte ?
que j en
ai fait de cette Il fouille ses poches.
ELLE. — Rue Grange-Batelière, 17, LUI, sourd comme un j)ot. — Nom
d'un chien, je l'ai égarée! ces choses-là
narrivent qu'à moi.
ELLE. — Rue Grange-Batelière, 17.
Tais-toi dqng, vous êtes toutes les mêmes.
toupet de donner son adresse à une femme mariée...
ELLE, très sèclie. — Mais.
LUI. — ...et qui se permet de dire de moi que j'ai une bonne tête de!
ELLE, qui se recouche. — Si c'est son opinion.
LUI. — Je l'en ferai changer avant qu'il soit l'âge d'un cochon de lait, et pas plus tard qu'à l'instant même. (Même jeu de scf-ne que jvérédemment. Il a couru à son pardessus qu'il a e7ifilé précijritamment. Il se coiffe de son chapeau.)
LUI, de 2)1 us cji plus sourd. — Il n'y a de la veine que pour la canaille, on a bien raison de le dire.
ELLE. — Rue Grange-Batelière, 17.
LUI. — Quoi, rue Grange-Batelière? Quoi, rue Grange-Batelière? Est-ce que tu vas me raser longtemps avec ta rue Grange-Batelière? {Eidevant violennnenf son pardessus et son chapeau.) D'abord qu'est-ce que c'est que ces façons d'élever la voix lorsque je parle et de causer en même temps que moi?
ELLE. — Ce monsieur...
La Peur des Coups
LUI, qui hotidit vers le Ht. — Ah!
je t'y pince! {Stupéfaction de madame.) Tu voudrais détourner la question, fine mouche.
ELLE. — Moi'/
LUI. — Je te prends la main dans le eac, flagrant délit d'impertinence; alors toi, tout de suite : a Ce monsieur ». ïu
ble, par exemple!... Qu'est-ce que maman a à voir là-dedans?
LUI. — Elle a à voir que si jamais elle remet les pieds ici, je la prends par le bras et je la flanque à la porte.
ELLE, qui fond en larmes. — Hi ! hi ! hi!
LUI. Ab- liiment. Et quant à toi.
ELLE
Et puis oui, il ma. remis sa carte! et cette carte la voici!
es rouée comme une potence; seulement voilà, ça ne prend pas avec moi, ces malices cousues de corde à puite.
ELLE, au comble de Vénervement. — Oh! oh! oh!
LUI. — Pas une minute! fais-toi bien à cette idée-là. D'ailleurs, tout ça je sais de qui ça vient.
ELLE. — Ça vient de quelqu'un?
LUI. — Ça vient de ta mère.
ELLE, abasourdie. — Ça c'est un com-
je te défends de retourner chez elle, ou c'est à moi que tu auras affaire.
Crise de sanglots de madame qui s'effondre dans son oreiller.
LUI, allant et venant par la chambre.
— C'est comme la bonne. En voilà une qui ne moisira pas ici. Je vas lui octroyer ses huit jours, le temps de compter jusqu'à cinq. Y a le chat, aussi, que j'oubliais! une saloperie qui passe sa vie à
La Peur des Coups
aller faire ses ordures dans le porte-parapluie de l'autichambre. Il aura de mes nouvelles, le chat : je vas le foutre par la fenêtre et nous verrons un peu s'il retombera sur ses pattes! (Se jetant les bras sur la poitrine.) Non, mais enfin je voue le demande; qu'est-ce que c'est qu'un monde pareil 1 Tout ceci va changer. La
mère, la fille, la bonne, le chat, je vais vous faire valser tous les quatre, ah là là! Ah! je suis un monsieur qui a peur des coiips ! Ah ! je suie un monsieur qui a peur des coups !...
Grêle rie coups de canne en travers du guéridon Hurlements désolés de madame.
A cette grande artiste de
LOmSE rJiJIMCE
J'ojjre, avec l'expression de mon admiration et de mon amitié profonde, cette savnette qu'elle m'a fait l'honneur d'interpréter.
