XVI. — LE PRÉSENT

C'est une charmante chose que de cueillir les figues et d'en causer. En voici de noires,tgi»oupées sur des feuilles de vigne, et distillant leur suc. Elles ont été peintes avec une peau crevassée. Les unes, s'entr'ouvrant, laissent couler leur miel ; les autres ont été fendues par la maturité. Tout auprès, une branche est jetée, qui n'est pas non plus paresseuse et dépouillée, mais qui ombrage d'autres figues, les unes encore vertes, les autres mûres et ridées, d'autres enfin entrebâillées, versant une gomme brillante. Celles du sommet de la branche, les plus savoureuses, ont été becquetées par un oiseau. Le sol est tout parsemé de noix dont les unes sont écalées, les autres encloses

— su —

dans la coquille, d'autres fendues. Mais voyez encore ces poires et ces pommes, disposées les unes sur les autres, en un amas, toutes parfumées et dorées. Cette belle couleur vermeille, vous' ne la diriez pas appliquée au dehors, vous croiriez qu'elle est une efflorescence du fruit. Voici encore les dons du cerisier et des grappes de raisin dans une corbeille qui a été tressée, non avec Fosier, mais avec les sarments même de la vigne. Considérez Tentrelacement des pampres, les raisins pendants, les grains dont chacun est distinct, et vous chanterez Dionysos, et vous vous écrierez en célébrant la vigne : divine mère des grappes ! Vraiment, il semble que ces raisins soient bons à manger et gonflés de vin ! Mais voici encore un charmant détail. Siu* des feuilles de figuier brille un blond rayon de miel d'où est prêt à jaillir, si vous pressez la cire, un flot limpide; .puis, sur d'autres feuilles, un fromage fraîchement caillé et qui tremble encore ; ensuite une terrine de lait non-seulement blanc, mais brillant, tant il est lustré par la crème qui flotte à la surface.

PHILOSTMTE LE JEUNE