PREFACE IX

Qui né frémit devant le sommeil du trépas,

Et près du lit d'un mort ne tremble et parle bas T

Qui peut voir d'une âme impassible Sur la blancheur du drap un visage blafard.

Sans voix, sans mouvement, sans couleurs, sans regard,

Toujours muet, roide, insensible?

Ainsi devant nos yeux repose dans la mort La fière nation : — froide et pâle, elle dort

Dans un pourpre linceul de gloire.

— Le deuil est terminé : les pleurs sont superflus , La Pologne est bien morte — et Ton n'en pai'le plus I

— A quoi bon cette vieille histoire?

En voilà trop de ces vers; je ne crois pas que, Russe ou Polonais, personne m*en puisse faire un reproche. Si quelqu'un était, en droit de s*en plaindre, ce seraient, me semble-t-il, plutôt ceux dont je célébrais les infortunes; ce seraient les Polonais dont je représentais la patrie comme une morte au cercueil, comme une sorte de Lazare, attendant en vain le Dieu qui le devait tirer du sépulcre^ C'était là,

Dieu, quand fiendras-tu montrer que devant toi L'impossible n'est pas? — Seigneur 1 Dieu des miracles! Ton bras prouvera-t-il à ces races sans foi Qu'il se rit des obstacles?

Lazare était sans vie et tu disais : « H dort; » * Des.Ters, depuis trois jours, il était la pâture; Quel mortel eût tenté ^e reprendre à la mort Ce corps en pourriture?

Hais toi, d'une voix haute et le regard aux deux, Tu commandes ; le mort à ton ordre se lève Et sous son long suaire il entr'ouyre les yeux, Gomme au sortir d'un rêve.