BUCOLIQUE

Il y a beaucoup d'enfants à bord; la vache est leur souffre-douleur.

Pauvre bête! qu'as-tu donc fait au ciel?

Tu rumines le foin fané qu'on te donne poignée par poignée, et, aspirant à pleins naseaux Pair salin, tu penses aux côtes de la verte Angleterre où tu es née. De temps en temps TOcéan s'élance à l'escalade et jette son écume par-dessus le bord. En recevant cette pluie glaciale, tu mugis tristement et cherches un défenseur du regard. Mais qui diable, je vous le demande, songe à prendre fait et cause pour toi, la vache?

Les enfants, en passant, te tirent la queue ou te donnent des coups de pied pour égayer l'assemblée ; et toi, qui n^aurais qu'à faire mine de te soulever pour mettre les mirmidons en fuite, tu tournes lentement la tête et fermes tes grands yeux pour ne pas voir tes bourreaux.

Ta litière sera la même pendant toute la traversée, et, sur cette paille humide et puante, ton corps aura des frissons incessants.

Lorsqu'au bout de deux semaines tu es arrivée sous les tropiques, je me souviens de la façon étrange dont tu regardais les étoiles, ces étoiles innombrables et éblouissantes. Mais tu baissais presque aussitôt la tête. Que te faisaient ces splendeurs, à toi, solitaire et exilée?

Tu ne reverras plus la terre et ses pâturages savoureux. Il te faut dire adieu à ces herbages étoiles de pâquerettes, dans lesquels tu disparaissais à moitié. Plus de jeux, plus de tendresse, plus de repos sur la lisière des bois. Tu vivras sur les planches goudronnées, et lorsque ta mamelle sera tarie, on te tuera pour nourrir Téquipage. Si encore tu finissais dans la mer profonde et limpide, pauvre nourrice du bord!