LES ROSES

Les roses de douceur dont la grimpée est blonde Font, sous la lune, aérienne la maison ; Et au long de leur mol ruban, d'un seul frisson, Méditent l'infini très léçer d'une ronde.

Oh! ne peser qu'à peine et jeter vers les choses Ces gestes sveltes, abondants, faciles, clairs, Dont l'errante gracilité contourne l'air Et se soutient si simplement, et ne se pose !

Vue étoile au zénith offre à ma passion Eparse et généreuse un refuge suprême, M'enroule au secours tendu d'un tournant ravon Et recule à plus tard le vrai lieu de moi-même.