PRÊTRE ET SERGENT
E sergent trônait dans le wagon. Autour de sa mine poilue, ravagée et superbe, il n'y avait que des figures absolument lisses, sur lesquelles n'existait aucun vestige d'aucune pensée. L'abbé entra et prit la seule place qui fût vacante, en face du sergent.
Étant assis, l'abbé commença de lire son bréviaire. Le sergent tourmenta son poil. Sur l'une des figures lisses, quelques signes vagues apparurent : en examinant bien, un œil
exercé aurait pu reconnaître l'écriture de M. Guéroult.
Le sergent regarda l'abbé, puis les ligures lisses et dit : — « Ce que je ne comprendrai jamais, c'est qu'un homme soit assez lâche pour aller se mettre à genoux devant un autre homme aussi coupable que lui, et souvent davantage. »
Si l'on peut conclure quelque chose de l'inspection d'une figure lisse, ce propos fut généralement approuvé. L'approbation n'était pas douteuse du côté de la figure où certains signes s'étaient déjà montrés : l'écriture d'Adolphe y devint reconnaissable tout à fait.
L'abbé leva les yeux, les arrêta un moment sur le sergent et les reporta sur son bréviaire.
Le sergent reprit : — « Selon moi, quand un homme a fait son devoir, il laisse une bonne réputation. La bonne réputation, c'est le paradis, et il n'y en a point d'autre ; et la mauvaise réputation, c'est l'enfer, et il n'y en a point d'autre. »
Cette parole parut encore (généralement) très sage et même, vu la présence de l'abbé, très opportune. Car de quel droit un abbé se fourre-t-il dans un wagon plein d'honnêtes gens ? Néanmoins, l'écriture Guéroult protesta. L'œil du sergent en parut étonné ; il devint interrogateur. L'écriture Guéroult dit : — Tous les grands philosophes ont cru à l'immortalité de l'âme. Le sergent répondit : — Je vous dis que non !
Après un silence, il continua. — « J'explique ce que c'est
que faire son devoir : c'est de combattre et de mourir pour
la France, et de faire triompher la France. Quand on est
sur le champ de bataille, on doit crier : Vive la France, et
mourir. Et voilà !
» De roi, d'empereur, de république, je m'en bats l'œil.
Je ne connais que la France, moi, et la liberté. Voilà !...
Et ça ne me ferait rien de passer ma baïonnette à travers
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[e corps de tous les calotins, parce qu'ils sont ennemis de la France et de la liberté. Voilà ! »
Le Bergent poursuivit de la son»', et plus éloquent encore. Il ne se défendit pas quelques jovialités. Mais, comme il s'exaltail beaucoup, les figures lisses ne riaient plus. Elles craignaient qu'il ne fît des gestes.
L'abbé acheva de dire sou bréviaire.
A la station, toutes les figures lisses descendirent, et, au signal du départ, elles se disséminèrent dans d'autres compartiments. Le sergent seul et l'abbé reprirent leur place. Ils se trouvèrent tête à tête.
L'abbé dit : — Sergent, je vois que vous êtes un brave militaire. Sur sept hommes qui étaient là tout à l'heure, vous seul n'avez pas craint de rester dans le même compartiment qu'un prêtre. Honneur au courage français !
Le sergent tira sa pipe et ferma les glaces. Quand la pipe fut bien allumée, le prêtre baissa la glace et tira son chapelet. Il le montra au sergent : — Sergent, j'espère que le chapelet ne vous incommode pas ?
Le sergent n'était plus aussi en verve, n'avait plus la voix si libre. Il grogna : — Vous non plus, vous n'avez pas peur ! — Peur de quoi ? dit l'abbé. Le militaire aime la gloire, et vous avez dit beaucoup de choses tout à l'heure pour éblouir ces pékins.'mais au fond, vous n'êtes pas méchant.
— Cependant je vous tuerais, repartit le sergent. — Sans doute, repartit l'abbé ; mais pas dans ce wagon.
— Pourquoi pas dans ce wagon ? dit le sergent. — Parce que vous n'avez pas d'ordre, dit l'abbé, et que votre avancement en souffrirait. Au surplus, mon cher, je vous pardonnerais tout de même. Allons, sergent, rallumez votre pipe, et laissez-moi dire mon chapelet.
(Les Odeurs de Paris) .
