LA NIOBÉ

foudre! — O innocent enfant! ne te cache pas sous le voile de ta mère: la vengeance, volupté des dieux, t'a choisie pour but de ses traits! L'arc qui terrassa Python, est aujourd'hui tendu contre toi. La déesse de la chasse a invité son frère à un plaisir nouveau: les vierges et les adolescents remplaceront les cerfs et les sangliers. Fille de Niobé, n'invoque pas le ciel! la réponse à ta prière est une flèche. Et ta soeur? où va-t-elle? Les plis de sa tunique flottante qui l'enveloppent comme un nuage, n'arrêteront-ils pas la flèche aiguë? Non, non, des regards étincelants sont déjà fixés sur elle, et elle tombe sans vie. — Et toi, jeune homme, ne lève point ton bras, ne cache point ta tête! Quand même ton manteau eût été un bouclier de fer, il ne te défendrait pas contre la colère des dieux: mais quel sera le destin réservé à cette mère orpheline? Elle ne peut plus vivre: mourir même est trop peu pour elle. — Le génie pittoresque et profond des Grecs a imaginé une fin conforme à ses malheurs. Pendant longtemps cette mère, dévorée par la douleur, a lancé des imprécations; elles coulaient de sa bouche comme une lave brûlante; — mais tout se tait et tout est mort autour d'elle. Niobé est devenue la mère d'une génération inanimée. Elle est comme un volcan éteint: tout mouvement, toute chaleur, toute flamme est épuisée par la terrible éruption. Elle est debout et immobile: l'amour, l'inquiétude, la gloire, l'effroi, les larmes, les paroles menaçantes, la douleur même, — tout s'est évanoui, tout est pétrifié. Niobé est comme un mont couronné de cendres, qui cache dans les nuages son cratère obscur. Ce seul orgueil lui reste. Quelle autre meilleure destinée pouvait-elle attendre? Où serait-elle mieux cachée du dieu de la lumière et de la triple Hécate?