AU COMTE DE SCHOWALOW
De la science et des beaux-arts
Juge délicat et sévère ,
Quoi ! sur ma muse un peu légère
Vous tournez aussi vos regards ?
Quoi ! l'heureux disciple d'Horace ,
Que l'on vit avec tant de grâce
Ecrire à l'aimable Ninon ,
Se plaît aux accords de ma lyre ,
Et prend même pour me le dire
.*^*V»-V»VW»
Le doux langage d'Apollon !
Ma Muse que devait surprendre Uu encens trop peu mérité, D'un mouvement de vanité A peine encore à se défendre.
De cet éloge inattendu Je présume un peu trop peut-être ; Mais on veut, quand on vous a lu, Et vous entendre et vous connaître.
AU MÊME
Je l'avais juré , mais en vain , De chercher Théocrite aux champs de la Sicile , De mouiller de mes pleurs le tombeau de Virgile , Et d'aller à Tibur, un Horace à la main,
Boire à la source fortunée Qui coulait autrefois sous le nom d'Albunée. J'ai relu cet écrit par la raison dicté , Où des nouveaux Romains vous peignez la folie ,
Et du voyage d'Italie
Vos vers heureux m'ont dégoûté.
Que verrais-je en effet sur ce Tibre vanté ?
Les temples du Sénat transformés en conclaves , Des marbres dispersés l'antique majesté ,
Monumens de la liberté
Au milieu d'un peuple d'esclaves.
De ce peuple avili détournons nos regards ; Fuyons aussi Paris, tributaire de Rome ; Allons, volons plutôt vers ces nouveaux remparts Où déjà la raison rend tous ses droits à l'homme. Je les verrai ces lieux que font aimer vos vers; Oui , je veux avec vous traverseras déserts
De la froide Scandinavie.
Par le sauvage aspect de ces sombres beautés
Mes regards long-temps attristés Se fixeront enfin sur les champs de Russie. De Catherine alors vous direz les travaux, Les travaux créateurs, les bienfaits, le génie, Et vous la placerez au-dessus des héros.
A ces discours de politique
Mêlant de plus joyeux propos,
Vous répandrez le sel attique, Le sel de la raison , mortel pour les cagots. Voltaire vous légua ce secret que j'ignore. Nous rirons avec lui du pape et des enfers , Sur les Romains bénis vous redirez vos vers ,
Et je croirai l'entendre encore.
39o RÉPONSES