QUELQUES OBSERVATIONS POUR LE BIEN DU SERVICE

« Premièrement : je prie monsieur le préfet de jeter les « yeux.

« Deuxièmement : les détenus arrivant de l'instruction « ôtent leurs souliers et restent pieds nus sur la dalle pendant « qu'on les fouille. Plusieurs toussent en rentrant à la prison. « Cela entraîne des dépenses d'infirmerie.

« Troisièmement : la filature est bonne, avec relais des « agents de distance en distance, mais il faudrait que, dans « les occasions importantes, deux agents au moins ne se perdis- « sent pas de vue, attendu que, si. pour une, cause quelconque, « un agent vient à faiblir dans le service, l'autre le surveille et « le supplée.

« Quatrièmement : on ne s'explique pas pourquoi le règlea ment spécial de la prison des Madelonnettes interdit au pri- « sonnier d'avoir une chaise, même en la payant.

« Cinquièmement : aux Madelonnettes, il n'y a que deux a barreaux à la cantine, ce qui permet à la cantinière de laisser « toucher sa main aux détenus.

« Sixièmement : les détenus, dits aboyeurs, qui appellent les « autres détenus au parloir, se font payer deux sous par le « prisonnier pour crier son nom distinctement. C'est un vol.

« Septièmement : pour un fil courant, on retient dix sous '< au prisonnier dans l'atelier des tisserands ; c'est un abus « de l'entrepreneur, puisque la toile n'est pas moins bonne.

« Huitièmement : il est fâcheux que les visitants de la Force « aient à traverser la cour des mômes pour se rendre au parloir « de Sainte-Marie-l'Égyptienne.

« Neuvièmement : il est certain qu'on entend tous les jours « des gendarmes raconter dans la cour de la préfecture des « interrogatoires de prévenus par les magistrats. Un gendarme, « qui devrait être sacré, répéter ce qu'il a entendu dans le < cabinet de l'instruction, c'est là un désordre grave.

« Dixièmement : ÀIme Henry est une honnête femme ; sa « cantine est fort propre ; mais il est mauvais qu'une femme " tienne le guichet de la souricière du secret. Cela n'est pas « digne de la Conciergerie d'une grande civilisation. »

Javert écrivit ces lignes de son écriture la plus calme et la plus correcte, n'omettant pas une virgule, et faisant fermement crier le papier sous la plume. Au-dessous de la dernière ligne il signa :

« JAVERT, <• Inspecteur de ire classe.

« Au poste de la place du Châtelet.

« 7 juin 1832, environ une heure du matin. »

Javert sécha l'encre fraîche sur le papier, le plia comme une lettre, le cacheta, écrivit au dos : Note pour l'administration, le laissa sur la table, et sortit du poste. La porte vitrée et grillée retomba derrière lui.

Il traversa de nouveau diagonalement la place du Châtelet, regagna le quai, et revint avec une précision automatique au point même qu'il avait quitté un quart d'heure auparavant, il s'y accouda, et se retrouva dans la même attitude sur la même dalle du parapet. Il semblait qu'il n'eût pas bougé.

L'obscurité était complète. C'était le moment sépulcral qui suit minuit. Un plafond de nuages cachait les étoiles. Le ciel n'était qu'une épaisseur sinistre. Les maisons de la Cité n'avaient plus une seule lumière ; personne ne passait ; tout ce qu'on apercevait des rues et des quais était désert ; Notre- Dame et les tours du Palais de justice semblaient des linéaments de la nuit. Un réverbère rougissait la margelle du quai. Les silhouettes des ponts se déformaient dans la brume les unes derrière les autres. Les pluies avaient grossi la rivière.

L'endroit où Javert s'était accoudé était, on s'en souvient, précisément situé au-dessus du rapide de la Seine, à pic sur cette redoutable spirale de tourbillons qui se dénoue et se ienoue comme une vis sans fin.

Javert pencha la tête et regarda. Tout était noir. On ne distinguait rien. On entendait un bruit d'écume ; mais on ne voyait pas la rivière. Par instants, dans cette profondeur vertigineuse, une lueur apparaissait et serpentait vaguement, l'eau ayant cette puissance, dans la nuit la plus complète, de prendre la lumière on ne sait où et de la changer en couleuvre. La lueur s évanouissait, et tout redevenait indistinct. L'immensité semblait ouverte là. Ce qu'on avait au-dessous de soi, ce n'était pas de l'eau, c'était du gouffre. Le mur du quai, abrupt, confus, mêlé à la vapeur, tout de suite dérobé, faisait l'effet d'un escarpement de l'infini.

On ne voyait rien, mais on sentait la froideur hostile de l'eau et l'odeur fade des pierres mouillées. Un souffle farouche montait de cet abîme. Le grossissement du fleuve plutôt deviné qu'aperçu, le tragique chuchotement du flot, l'énormité lugubre des arches du pont, la chute imaginable dans ce vide sombre, toute cette ombre était pleine d'horreur.

Javert demeura quelques minutes immobile, regardant cette ouverture de ténèbres ; il considérait l'invisible avec une fixité qui ressemblait à de l'attention. L'eau bruissait. Tout à coup, il ôta son chapeau et le posa sur le rebord du quai. Un moment après, une figure haute et noire, que de loin quelque passant attardé eût pu prendre pour un fantôme, apparut debout sur le parapet, se courba vers la Seine, puis se redressa, et tomba droite dans les ténèbres ; il y eut un clapotement sourd ; et l'ombre seule fut dans le secret des convulsions de cette forme obscure disparue sous l'eau.