ACTE 11, SCÈNE IV

CŒLIO

Au nom du ciel, ne te ris pas de moi.

OCTAVE

La nuit est belle; — la lune va paraître à l'horizon. Marianne est seule, et sa porte est entr'ouverte. Tu es un heureux garçon, Cœlio.

Est-ce vrai? — est-ce vrai? Ou tu es ma vie. Octave, ou tu es sans pitié.

OCTAVE

Tu n'es pas encore parti? Je te dis que tout est convenu. '^ Une chanson sous sa fenêtre ; [cache-toi un peu le nez dans ton manteau, afin que les espions du mari ne te reconnaissent pas. Sois sans crainte, afin qu'on te craigne; et si elle résiste, prouve-lui qu'il est un peu tard.]

CŒLIO

Ah! mon Dieu, le cœur me manque.

OCTAVF.

Et à moi aussi, car je n'ai dîné qu'àmoitié. — Pour récompense de mes peines, dis en sortant qu'on im monte à souper.

[As-tu du tabac turc? Tu me trouveras probablement ici demain matin.] Allons, mon ami, en route! lu m'embrasseras en revenant. En route! en route! la nuit s'avance.

Cœlio sort.

iU LES CAPRICES DE MARIANNE.

OCTAVE, seul.

[Écris sur tes tablettes, Dieu juste, que cette nuit doit m'être comptée dans ton paradis. Est-ce bien vrai que tu as un paradis?] En vérité, cette femme était belle, et sa petite colère lui allait bien. D'où venaitelle? c'est ce que j'ignore. Qu'importe comment la bille d'ivoire tombe sur le numéro que nous avons appelé? Souffler une maîtresse à son ami, c'est une rouerie trop commune pourmoi.Marianne,ou toute autre, qu'est-ce qne cela me fait? La véritable affaire est de souper; il est clair que Cœlio est à jeun. Comme tu m'aurais détesté, Marianne, si je t'avais aimée ! comme tu m'aurais fermé ta porte ! comme ton bélître de mari t'aurait paru un Adonis, un Sylvain, en cogfiparaison de moi! Où est donc la raison de tout cela? [pourquoi la fumée de cette pipe va-t-elle adroite plutôt qu'à gauche? Voilà la raison de tout. — Fou! trois fois fou à lier, celui qui calcule ses chances, qui met la raison de son côté! La justice céleste tient une balance dans ses mains. La balance est parfaitement juste, mais tous les poids sont creux. Dans l'un il y a une pistole, dans l'autre un soupir amoureux, dans celui-là une migraine, dans celui-ci il y a le temps qu'il fait, et toutes les actions humaines s'en vont de haut en bas, selon ces poids capricieux.

UN DOMESTIQUE, entrant.

Monsieur, voilà une lettre à votre adresse; elle est si pressée, que vos gens l'ont apportée ici ; on a recom-