AUX RUINES DE LA GRECE PAÏENNE
O sommets de Taygète , ô rives du Pénée ,
De la sombre Tempe vallons silencieux,
O campagnes d'Athène, ô Grèce infortunée.
Où sont pour t'affranchir tes guerriers et tes dieux?
Doux pays , que de fois ma muse en espérance Se plut à voyager sous ton ciel toujours pur ! De ta paisible mer, où Vénus prit naissance , Tantôt du haut des monts je contemplais l'azur. Tantôt cachant au jour ma tête ensevelie
Sous tes bosquets hospitaliers, J'arrêtais vers le soir, dans un bois d'oliviers ,
Un vieux pâtre de Thessalie.
«Des dieux de ce vallon contez-moi les secrets, «Berger, quelle déesse habite ces fontaines? «Voyez- vous quelquefois les nymphes des forêts
«Entr'ouvrir l'écorce des chênes?
«Bacchus vient-il encor féconder vos coteaux? «Ce gazon que rougit le sang d'un sacrifice, «Est-ce un autel aux dieux des champs et des troupeaux,
«Est-ce le tombeau d'Eurydice?»
Mais le pâtre répond par ses gémissemens : C'est sa fille au cercueil qui dort sous ces bruyères ; Ce sang qui fume encor, c'est celui de ses frères Égorgés par les Musulmans.
O sommets de Taygète , ô rives du Pénée ,
De la sombre Tempe vallons silencieux ,
O campagnes d'Athène, ô Grèce infortunée,
Où sont pour t'affranchir tes guerriers et tes dieux?
«Quelle cité jadis a couvert ces collines? « Sparte, répond mon guide.... »Eh quoi ces mursdéseï l s Quelques pierres sans nom, des tombeaux, des ruines. Voilà Sparte, et sa gloire a rempli l'univers! Le soldat d'Ismaël, assis sur ces décombres, Insulte aux grandes ombres Des enfans d'Herculéen courroux.
N'entends-je pas gémir sous ces portiques sombres ? Mânes des trois cents, est-ce vous?...
Eurotas , Eurotas , que font ces lauriers-roses Sur ton rivage en deuil , par la mort habité ? Est-ce pour faire outrage à ta captivité
Que ces nobles fleurs sont écloses ?
Non, ta gloire n'est plus; non, d'un peuple puissant Tu ne reverras plus la jeunesse héroïque Laver parmi tes lis ses bras cauverts de sang , Et dans ton cristal pur sous ses pas jaillissant
Secouer la poudre olympique.
C'en est fait , et ces jours que sont-ils devenus, Où le cygne argenté, tout fier de sa parure. Des vierges dans ses jeux caressait les pieds nus, ( >iï tes roseaux divins rendaient un doux murmure , I )ù réchauffant Léda pâle de volupté , Froide et tremblante encore au sortir de tes ondes , Dans le sein qu'il couvrait de ses ailes fécondes, Un dieu versait la vie et l'immortalité?
C'en est fait ; et le cygne , exilé d'une terre Où l'on enchaîne la beauté, Devant l'éclat du cimeterre A fui comme la Liberté.
O sommets de Taygète, ô rives du Pénée,
De la sombre Tempe vallons silencieux ,
O campagnes d'Athène, ô Grèce infortunée,
Où sont pour t'affranchir tes guerriers et tes dieux ?
Ils sont sur tes débris! Aux armes! voici l'heure Où le fer te rendra les beaux jours que je pleure! Voici la Liberté , tu renais à son nom ; Vierge comme Minerve, elle aura pour demeure Ce qui reste du Parlhénon.
Des champs du Sunium, des bois du Cythéron, ads, peuple chéri de Mars et de Neptune!
