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PRÉFACE. 7

Îlen est un plus laid, plus méchant, plus immonde ! Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris, Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un bâillement avalerait le monde ;

C'est l'Ennui ! — L'œil chargé d’un pleur involontaire, Il rêve d’échafauds en fumant son bouba,

Tu-le connais, lecteur, ce monstre delicat,

— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !