LES TÊTES DE MORTS

(Sonnet)

Voyons, oublions tout, la raison trop bornée Et le cœur trop voyant, les arguments appris Comme l’entraînement des souvenirs chéris, Contemplons seul à seul, ce soir, la Destinée.

Cet ami, par exemple, est parti l’autre année,

Il eût fait parler Dieu ! — sans ses poumons pourris.

Où vit-il, que fait-il au moment où j’écris ?

Oh ! le corps est partout, mais l’âme illuminée ?

L’âme, cet infini qu’ont lassé tous ses dieux,

Que n’assouvirait pas l’éternité des cieux,

Et qui pousse toujours son douloureux cantique ?

C’est tout ! — Pourtant je songe à ces crânes qu’on voit. Avez-vous médité, les os gelés de froid,

Sur ce ricanement sinistrement sceptique ?

LE SANGLOT DE LA TERRE