XVII. (i

uand Testé dans ton lict tu te couches malade , ^^^^G)u verte d'un linceul de roses tout semé. Amour, d'arc et de trousse et de flèches armé, Caché sous ton chevet se tient en embuscade.

Personne ne te void qui d'une couleur fade Ne retourne au logis ou malade ou pasmé .

Qu'il ne sente d'amour tout son cœur entame , Ou ne soit esbioûy des rais de ton oeillade.

C'est un plaisir de voir tes cheveux arrangez Sous un scoflon peint d'une sove diverse, Voir deçà, voir aelà, tes membres allongez ,

Et ta main , qui le lict nonchalante traverse, Et ta voix, qui me charme et ma raison renverse Si fort que tous mes sens en deviennent changez.