AUX POÈTES DU XIX* SIÈCLE

SONNET

QUAND votre rêve en fleurs à la rime se plie, Quand la Muse a touché vos fronts chargés d'éclairs, Poètes, songez-vous que la gloire est folie, Qu'une haleine de mort souffle sur vos concerts ?

Écoutez, d'une voix par l'espace affaiblie.

Le vieux Ronsard chanter dans ses parvis déserts.

Son siècle l'admirait et le nôtre l'oublie :

C'est notre ayeul; pour lui je viens quêter des vers.

J'ai rattaché les nerfs de sa lyre muette;

Vous, d'un injuste oubli vengez ses chants altiers,

Consolez, fils pieux, sa grande ombre inquiète,

Revendiquez sa gloire à d'ingrats héritiers.

Pour que sur vos tombeaux, un jour, quelque poète

Chante à son tour vos noms et sème des lauriers !

1867. Prospbr Blanchbmain.