VICTOIRE
Je vais la chercher.... Elle sera bien contente. {ElU
sort.)
LA MARQUISE, Seule.
Il me sera doux de voir cette pauvre femme, de Tentendre, de pleurer avec elle.... Mais la voici.,.. Approchez, approchez. Victoire, laissez - nous. {Victmn
sort, )
MARGUERITE
Pardon , madame.
LA MARQUISE
Venez....
MARGUERITE
Ah ! madame , vous m*avez sauvé la vie par vos généreux secours Pardonnez- moi, madame, si je dc
parais pas contente à vos yeux , et si malgré moL...
LA MARQUISE
Vous pleurez, pauvre femme! Quelle m'attendrit!...
MARGUERITE
Hélas! madame, c'est que j'ai un fils....
LA MARQUISE
Oui, je le sais.... Comment s'appelle-t-il .^
MAR«0BRITE.
La Tulipe , madame ; c'est son nom de guerre. Il est dans le régiment de M. le comte.
LA MARQUISE
Quel âge a-t-il ?
MARGUERITE
Vingt ans^ madame; c'était toute ma consolation.... Jusqu'au jour de la guerre, j'étais si heureuse, madame! je me portais bien, je pouvais travailler, j'avais de quoi vivre.
LA MARQUISE
Ma chère bonne femme, soyez tranquille, vous ne manquerez plus de rien.
MARGUERITE
Oh! madame, vous m'avez donné bien au-delà de mes besoins.... Mais mon fils , hélas ! madame, s'il périt, tout ce que vous avez fait pour moi sera peut-être inutile.... Je crains bien que le chagrin....
LA MARQUISE
Non , non , ma chère amie; le piel aura pitié de vous , de moi ; il daignera nous rendre nos enfants.
MARGUERITE
Ah! je le prie pour le vôtre comme pour le mien.
LA MARQUISE
Vous priez Dieu pour mon fils!...
MARGUERITE
Ah! oui, madame, tous lé» "jours; j'ai même commeocë une neuvaîne^
4aO LlfTÉRATUtie
LA MARQUISE, Hront ta iôwse et bu donnant dt FargêtU.
Tenez, mon enfant.
IIAlL6«BAltB.
Madame, en vérité, je n'étais pas Teniie pour œh.
&A HAAQVIIR.
Pren«B| premes; ^rdeft cet argtBt pour ▼oCre fils, ▼•us le lut donnerez i ton r«toar«
BtARGtRRttfi) s^essuyOrtt lesjwur.
Mon pauvre La Tulipe! Excusez, madame; vous save£ ce que c'est que d'être mère....
LA MAftQmSÉ.
Écoutez- moi.... j'écrirai à mon fik pour lu! recommander le vôtre, et pottr qu'il m'en donne des nouvelles; je lui écrirai 4^ ce soir.
HAR&OSRtTS.
Ah! Madame, que vous me soulagea! car si'mon fis est blessé, qui est-ce qui eti pMndi^it soin?
LA MA^X^VISR.
Ah! Dieu! queUes Ainestes idées! Et ai le «lîeR faiiméme!...
MARGUERITE
Pourvu qu'il ne soit que blessé encore!... car, hélai! quand on va à la guerre, il n'y a que Dieu qui sache si l'on en reviendra ; et , par mafheur, c'est le plus brare qui 7 trouve le plus die dangers.... Et «son gaerçon est si hardi, si entreprenant !.••
LA MARQUISE
Allez, mon enfant, allez; restez datas ma maismaF
£T CEITIQUÏ. 4^1
TOUS logerai, je prends soin de yous, je vous g4lt}?rai toujours chez moi»... tous reviendrez me voir; mais» dans ce moment, allez..., j'ai besoin d'être seule.
Dieu ¥ous beninu... Oui, madame, voua reTerrez votre fils, vous le reverresi bientôt en bonne santé,... mon cœur me Je dit....
(4 MAEQUISB.
Âh! pauvre fenm«!... vous me ranimez: voilà le premier moment de consobtion que je goAte Embrassez-moi*
Que toute cett^ $oèee ^st vraie et touebuotc ! Cette tendre mère , qui est dans les transes , ne voit rien autour d'elle qui ne condamne sea Alarmes comoie outrées et esLceasives; personne ne sent comme elle; tout aemble étranger à «a douleur, elle veut être&eule. La biep&isance même, jouissance si douce pour une ame comme la Menne, n'a plus le diroit d'interrompre sa ^litude.
die se refuse au plaiair de voir cette pauvre femme dont elle a fait le bonheur ; mais cette femme est mère comme eUe , elle a un fils, un fils à l'année! Qu'elle vienne j Elle est devenue pour la marquise l'être le plus int^assant , le pli|3 précieux; c'est là le cœur qus entendra le sien; ce n'est plus Marguerite i c'est aon égale , son amie ; le oaéme intérêt, la même situation les rapproche; et comme oet attrait a>Mgmente de monient en moment 1 Combien elle prodigue à cette pauvre
4^3 LITTERATURK
Marguerite de caresses, de bontés , de promesses! Avec quelle crédule simplicité elle embrasse le présage heureux que lui offre cette bonne femme! C'est qu'en effet un cœur violemment agité est susceptible de tous ces mouvements; il se prend à tout ce qu'on lui présenta ; il ne demande pas mieux que d être trompé , pourvu qu'on le soulage un moment; voilà bien la nature , et voilà le talent qui sait la surprendre et la peindre.
Les bornes prescrites à ces sortes d'articles ne me permettent pas de m'étendre sûr l'analirse de Zélie et du Méchant par air y deux drames en cinq actes. Zélie est le premier ouvrage de la jeunesse de Fauteur. Aussi y a-t-il dans le plan, %\\ est permis de le dire , plus d'imagination que de maturité. Les situations ont de l'intérêt; roaisles moyens paraissent un peu forcés, et le fond de la pièce est peut-être trop romanesque.
Tje Méchant par air est bien intrigué. L'idée de ce caractère n'est pas hors de la nature. D V a en effet des hommes qui s'efforcent d'être, comme on a dit, pires qu'ils ne peuvent, qui s'imaginent que la méchanceté est de bon air; et qui , ne sachant pas que c'est le plus facile de tous les esprits, aiment encore mieux passer pour avoir celui-là, que de passer pour n'en avoir pas du tout. -Mais le Méchant par air y de madame la comtesse de Genlis, a-t-il un caractère bien déterminé? Est-ce un homme faible et frivole qu'une vanité déplorable a égaré un moment
t qui peut revenir au bien? Est-ce un coeur enièremeut corrompu par Thabitude de la méchanreté? Voilà ce qui n'est peut-être pas assez marqué dans la pièce; car enfin , un homme qui n'est Tiéchant que par air, doit différer beaucoup de ::elui qui est né méchant. Au reste, on soumet :outes ces réflexions à l'auteur elle-même, dont les connaissances dans l'art du théâtre peuvent éclai|;er ses critiques.
La Cloison est originairement un proverbe que l'auteur jouait supérieurement, et dont elle a fait une jolie comédie. Tout l'artifice de la principale scène , où deux jeunes amants que leurs parents ont voulu brouiller et séparer l'un de l'autre s'entretiennent à travers une cloison , consiste à faire répondre l'un des deux personnages, de manière que l'on suppose facilement ce qu'a dit l'autre que l'on n'entend pas. Cette scène est très-bien faite, et produirait sur la scène une illusion agréable. On en peut juger par le trait qui la termine. C'est la jeune personne qui parle après l'éclaircissement et la réconciliation. Les tirets marquent les intervalles où l'amant répond.
« Quelle folie!.... Que j'appuie ma main sur le a mur!.... — Que j'ôte mon gant!.... — Mais com-
«'ment vous iudiquerla place ?.... — Enfrappant
En vérité, je n'ose. — Je n'ose — Allons, al-
« Ions, ne vous fâchez pas. — (A elle-même). C'est «d'une folie, d'une enfance!.... — Mais, attendez 'c donc que j'aie été mon gant !.... (Elle appuie sa
4a4 LITTCRA.TURX
(cmâin sur le mur, en frappant doueement.....)-^ <c Eh bien , entendez-Tous ? Elle y est, ette est U ,
<clà (Elle retire sa main vivement). Ait! c'est
« singulier Mais c*est comme s'il avait ré^e-
ce ment baisé ma main; je l'ai senti ïwà rou^
«Mais je crois quHl me voit etc. »
U faut bien au suiplus, chaque fins que Ton a à parler de madame de Geolis, que le plaisir d*a* voir à répéter les mêmes éloges fksse oublier feabarras de les varier. C'est toujeurs la même pureté dans le style, la même grâce, la même ocmnaissance du cceur humain et des mœurs <hi monde. Sa fécondité sur-tout paraîtrait inconoevable , si Ton 'ne se souvenait que krsqn'iut auteur a long-temps médité sur son art , et accru ses fixices dans le silence, ses ouvrages peuvent se soooéder avec rapidité, sans avoir été pftxluitB avec précipitation.
